Me

Atravessado de brisas o azul do céu nega a estação. A minha trepadeira perde lentas folhas num ritmo de Sul que nega a longitude, e eu, quase lânguido, espreguiço-me no sol pálido. Anteontem, a clarabóia da minha cozinha encheu-me um balde negro agoirando o telhado, e as vigas de cinquenta anos cantavam no vento baladas de adeus. O meu tecto é uma antiguidade, das não preciosas, e a minha vontade é deixa-lo ruir numa cascata de pó e telha.

A casa velha de mais de século é um forte de xisto com paredes de metro. A fachada de azulejo geometricamente castanho é centrada pela varanda de ferro verde, e as portadas duplas são coroadas de vidros coloridos, tendo no centro dois corações azuis. Bela e fria. A true hart is a blue one. E aqui são dois. A conotação do azul não é retroactiva, mas o meu pobre coração anda triste. Languidez e melancolia de Outono e sol.

A madeira do chão do andar de cima range saudades da do andar de baixo, que o meu avô trocou por cimento há já tantos anos, e o meu peso de quarta geração treme uma espécie de aristocracia do lugar, validada apenas pelo correr dos anos. Ser mais um dos meus aqui é-me importante, mas triste. Os homens têm raízes mas foram feitos para voar, e a mim cortei-me as asas e plano rente ao que fui.

Espera-me um comboio e jazz embora o apetite seja de cama e sonho, espero-me na estação à espera de mim, e caio folha lenta no torpor do fim de tarde. Sol e Outono, melancolia lânguida, e goteiras melódicas como um bom baterista, é sexta-feira e desço outra vez.

Furadouro Sul

Sobre a minha praia determinadas gaivotas pousadas como esperando a noite, dormir. Não vou à areia com medo dos seixos. Estou com um problema com os seixos. Quero mais seixos. Quero todos os seixos. E depois chego a casa e não consigo repetir a experiência; estão secos os seixos, não são os mesmos que me cativaram; tenho de ter mais seixos.

Pedalar é bom, imediato. O peso da perna sobre o pedal traduz-se em progressão automática, mecânica, mensurável. Posso travar erguendo o peito ao vento, acelerar curvado sobre o guiador. E equilibrar-me sobre duas rodas para variar dos eternos pés. A minha fiel bicicleta leva-me de A a B guinchado suave, e eu vou com ela e sou ela. A experiência ciclistica como equitação metálica.

O Outono somou o mar à nuvem e um sol fatiado doura os cinzentos. A minha praia já não tem barracas nem turistas, e as determinadas gaivotas sabem-se pioneiras de uma ocupação de Inverno. A minha praia é um bolo de camadas, cada estação um recheio, cada dia um matiz de imponderáveis cores. A minha praia gira orbitas dela e faz-me satélite expectante.

A nome da minha praia é o pesadelo da minha bicicleta, o que até é giro. Furadouro. Ocupo-me a pensar num furo duradouro, persistente, que levasse a minha bicicleta a desistir de me levar, como um incómodo peso, uma tarefa que cresceu ao limite da força e da dor. Vítima da última instância autárquica, a Câmara de Ar. Preciso de um seixo. De um último seixo. Do seixo perfeito. Que me leve a casa e me desiluda. Que me grite na cara um milhão de seixos. Que me cure a dor e a bicicleta.

Aneis

Vir dizer o nada
Que em ninguém toca
Conversa acabada
Sem sair da boca

Trazer em mão vagas
Presentes de nada
Arregalar olhos
A ausentes sagas

Um mais um
Somados soldados
Dão dois e nenhum
Partilha de enfados

Um casal real
Reina separado
Nem bem nem mal
Num trono deitado

Perdemos os feudos
Soltámos os servos
Ainda damos mãos
Para não perder dedos

Seixo

Passam gaivotas em bando sobre mim como horas de ponta. O mar às riscas azuis e brancas bate seixos em cordão. Colar de mar. Vento exactamente de Norte a alta e constante velocidade. Brilha um inclemente sol.12 de Outubro na praia. Viva o aquecimento global.

Ouvidos forrados a Bach. Suficiente ainda assim para ouvir a onda. Olhos suficientemente escuros para aceitar o sol. Meti um quilo de seixos na mochila, talvez mais. Um deles é um pedaço de quartzo quase rectangular com 15 cm de comprido. Pesado e belo ainda mais quando o vi. A quimera do seixo é o consolo do pobre. Pepitas de nada sal e pancadas, tirar pedras do mar é quebrar o ciclo. Devia ser proibido, qualquer dia não há areia.

O vento impede-me de ler e acender os constantes cigarros. Tinha ideias de duna mas é longe e tenho preguiça. Deitei-me na corcunda da maré alta e fiz uma poltrona diáfana de areia e toalha. Este vento mata-me.

O sindicato foi amigo e marcou a greve num dia de sonho. Os amanhãs que cantam serão assim? A Revolução passa forçosamente pelo grito do mar. Há um couraçado de nome bizarro nos oceanos da revolta. Há um filme de um realismo russo sobre o tombadilho. Há um terrível Ivan que servia de imagem a uns sete mares dos Sétima Legião. As ondas consequentes afirmam na sua gramática tonal a ponderância da insistência. Teorema provado a seixo com sabores a sal.

Castelos

Uso o desejo como areia corre pela mão e escreve letras e forma palavras. Ocasionalmente o vento apaga-me os desejos, abranda-me a mão. Mas não faz mal. Areal largo, o da minha vontade. Amplo e seco.

Debaixo do céu baixo, carregado e carrancudo, parecem os dias estreitos na horizontal e a chuva afirma e renega em bátegas intermitentes, semafóricas. Podes com calma laranja. Ai quem me dera um verde liberdade, um vermelho negação.

Tropeço na corda simbólica serpenteando-me o ir, e olho nuvens com o espanto imóvel de saber-me aqui. A par chuva e sede. Sedes. Chuvas. Aguaceiro é uma palavra traiçoeira. Tanto húmido tanto encharcado. Se o desejo tivesse estado, era líquido.

Observo a tentativa de verso, espalhado. Se o verso tivesse estado, era gasoso. Sólida só a apetência por som. Entre cego e surdo hesitei outro dia. Deixar as nuvens ou o trovão a vaga ou a ressaca da onda? Escreve-las sonoras num Braille ofuscante?

No tempo dos castelos fazer castelos de areia era privilégio real? E castelos no ar, prerrogativa dos anjos?

Dilema

Estava a pensar em discos. Não tenho o “The Birth of Cool”; é uma falha na minha discografia; ri-me. Discoteca. Discografia implicava que eu já tivesse gravado. Só garras em corações desprevenidos. Prender o amor é um acto felino, ferino até. Carícias conquistadas de frio e mio. Catalizadoras de convívio. A distância das festas é um pulo de bichano. Arqueavas as sobrancelhas em costas de gato.

Quatro mãos em dois pianos, deste-me este. Oito mãos não forçosamente em harmonia. Festas e prendas, duo dinâmico; o lado mercenário do ser passa por nós e não magoa; a dádiva é irmã da companhia. Mesmo a caridade implica recompensa; generoso em par é altruísmo estéreo.

Comprei uma serigrafia; chamei-lhe tantas vezes litografia que tive de apanhar um seixo no parque verde para me sentir terreno; está aqui à minha frente e as opiniões dividem-se: há quem diga que parece um feijão, há quem diga que é um polegar. É um seixo concreto, acimentado.

Basicamente, estou a ouvir Laginha. Daí a obsessão por revestimentos. E o frio nasce agora a esta hora. Não tenho é gato, mas isso explica-se porque tenho o quintal cheio de pardais. Outro duo dinâmico. Tenho um Batman novo. Escrito e gravado pelo enorme Miller. Que tenho na parede onde vou ter de pôr um Miguel Rocha. Há dilemas bons.

Não Estou à Espera

Não estou à espera
Estou de esperanças
Aguardo mudanças

Corre em mim o sangue brando
Do sono cumprido
Do amanhecer sereno

Vejo no torpor um tropel
Não sei se ainda sonhado
Um som cavo de casco e chifre

Manada de futuros
E eu ainda deitado
Estou de esperanças
Aguardo mudanças