Mais Tempo

17.30

2010-01-28T22:08:00.001Z

Frente ao mar a muralha da duna o poente rosa doce o cansaço. Já não via o mar desde a ilha mas sendo não é o mesmo mar recortado a rocha. A bicicleta vermelha ferrugenta ainda serve os trinta minutos de aqui chegar o frio cortante não é barreira barreira é esta duna feita à máquina que não me deixa a onda. Contas feitas põe-se o sol a tempo de ir e voltar ainda a luz que todos os dias aumenta alarga-me a mim também e um bom feitio doce também alastra em mancha de óleo por mim misturado com suor e sôfrego de ar.

Volto-lhes as costas a este pedaço de costa. Amanhã volto.

Hora Legal II

2009-10-28T18:59:00.002Z

Na opacidade do céu vejo ainda a derradeira andorinha. Voa só e tímida, como quem perdeu comboio, e fica no cais, sem nada saber além de que perdeu. Irá a Sul como eu, quando lhe sobrar vontade e lhe restar frio. Uma pomba arrulha no telhado, também confusa. Era já de arrepiar este dia, mas não, ficam uns belos vinte e cinco graus às doze, que agora são onze, que mudou a hora, e estamos todos um pouco tontos e solares. Eu a andorinha e a pomba.

Aqui nestas águas furtadas, de trapeira redonda e janela basculante, passo os meus dias também no céu, três andares acima das ruas. Daí o sentir-me algo pássaro, de voo que apesar de baixo é voo, de pio que apesar de mudo diz. Eu a andorinha e a pomba, que entretanto se calou, somos, neste telhado, uma trindade moderna: a andorinha espírito santo inspirador; a pomba voz de deus; eu olhando da trapeira filho aqui posto para testemunhar presenças.

Assim, e pela santidade do dia, escrevo a linha testamento, nem velho, nem novo, apenas hoje. E fico enclausurado na trapeira a ver o mundo redondo como afinal ele é, esperando serenamente o frio que virá inexoravelmente. Vai restar a memória da asa negra, a voz da pomba cinza e as letras, incolores, essas que não desistem de se escreverem umas às outras.

Sal

2009-10-23T22:46:00.000+01:00

Desapareceu a nuvem após a nuvem
E a chuva lava-me interior e exterior
Uma pele curtida sobre a pele curtida
Um forro macio sob a carne dócil

De altos e baixos me componho
Cordilheira maciça em pico e vale
Acabou agora o andar tristonho
E a vida parece ter mais sal

Dueto

2009-10-12T20:05:00.000+01:00

Ofuscado pela luz tardia
Ofendido pelo calor intruso
Trepo em mim como se fosse hera
E árvore também num dueto claro

Sabe-me a boca a pó
E o desejo a nada
Sinto-me só
Trepadeira em sacada

Da Razão e da Margem

2009-09-04T22:55:00.000+01:00

O Poema começa por necessidade de Espaço
O Espirito esvaziado pelo Verão agreste
Desmarcado o caminho na razão das margens
Vogo pela necessidade de Mais Tempo

Ressoa em mim a corda prenhe
Do som dos séculos
E a vontade de dormir
Nega o verso
A escrita arrastada de Estio

Em breve Outono já outra estação
Correm os anos
Os quotidianos
E nada me ocorre

Para Lá

2009-07-26T21:54:00.000+01:00

O avião bate e é o fim. Outra vez o solo, com a sua novidade. O voo é demasiado azul, demasiado tempo, desmaiado de desejo de voltar. O solo o metro o comboio o taxi, a casa tal qual a deixei. Outra vez o colo do meu sítio, cada vez menos meu de partilhas fugazes.

Não gosto de voar a não ser em sonho, a não ser nas asas dos meus melros.

Amanhã trabalho. Uma praça nova na frente do edifício, quebre-se ao menos a rotina das pedras. Amanhã de novo recolhidas asas, remoendo os pios, a capa negra que nunca usei a cobrir-me a alma. Saudades de Coimbra, talvez.

Gosto de voar quando é para lá.

Enclausurado ( a I. )

2009-07-10T08:41:00.001+01:00

Vai de verso esta partida
Pelo ar a ter com ela
Quize dias na barca de pedra
Quinze dias pelo mar

Estive um mês bem lá fechado
Para as bandas de uma serra
O destino cerceado

Vale um dia agora pelos dois
Que por então lá passei
Que por então lá passei

E na barca cardiaca
E na serra de claustro
Sempre amei
Sempre amarei

Declaração Pública

2009-05-17T17:30:00.000+01:00

Impedido de Exercer, mais uma vez, o Direito de Voto, Pelas Leis da República, Declaro o meu Apoio Ao Parlamento Europeu.

Ramos

2009-05-12T21:22:00.001+01:00

I

Há uma ordem que
Por debaixo da ordem
Não se deixa ordenar
E não aceita comando

Sei-a porque a sinto
Pulsar na testa e nos pulsos
Sonho-a: então ela é
Sabe-me na língua antes de provar
Então ela é prévia
E útil

Há uma subjacente natureza
Uma natureza solidamente ancorada
Que me dá o mundo
E que nem aceito nem discuto
Sou

II

Antes de mim
Depois do eu
Antes do sim
Antes do céu

Homem plural
Que o singular aceita
E que o aceita como seu
Homem natural
Eu

III

Descrever o ramo
Nunca é esquecer o tronco e o fruto
Ramo
Aceito-me ramo
E somos
Nós

Until Tomorow

2009-04-27T21:09:00.000+01:00

O poente nos olhos cansados
A paralela luz
No descanço do dia

Retirando-se
Como um Velho Cansado
Cumprido e Feliz
Mas esperando mais

Mas como quem espera comboios
Só para, ainda
Vê-los passar

Já não passageiro
Apenas alinhado
Marco sólido

Descançado
Para o próximo dia

Continua...

2009-02-12T12:48:00.000Z

No mês perdido
Tudo foi perdido
Janos entrou pelo seu nome
O Deus das portas

Dos começos

Este ano falhou
Envolto na bruma
O mês primeiro
A primeira volta

Um recomeço

Fechado sem memória
O calendário reduzido a onze
E agora, uma felicidade estranha
Quase que se entranha na ponta dos dedos

Janos negou-se a si mesmo
E eu começo agora em Fevereiro
Nos carnavais de Baco
O ano novo

Sereno na continuação de tudo
Seguro de não me esquecer de nada

Se Vis Pace

2008-12-10T21:24:00.004Z

A marcação marcial da pazada elimina, em intervalos regulares o monte de terra. O suor, apesar do frio escorre, pinga nos olhos nos óculos na terra. No correr do sol pelo céu, cavo podo brinco canto. E nada mais além do que terra verde e espaço. E eu, em suor e esforço, o esforço de Servir a Estética e a Ética do verde da terra e da rocha.

O meu Quintim:

Portão Verde coberto a profusa cabeleira verde e vermelha de Verão, de galho vivo e expectante de Inverno à Primavera; muro alto coroado a grade depois a rede; árvores em fileira encostadas nele, até à casa do vizinho, que me oferece uma parede cega, antes branca, de 15 por 4; um lajedo de granito forra quase todo o chão, tapete, tatami; um marmeleiro, podre, uma laranjeira, amarga, um limoeiro, acre, o demais verde, rodeiam-no pelo restante. Muretes de granito e xisto, made por mim com restos de obras e casas e gente que por aqui passou e deixou desleixos ou faltas de força.

Quintim é também:

Quintal, Canto, Cantinho; Jardim!

Disse um dia que a Jardinagem é uma Arte Marcial. Confirmo. Mas da parte Para Bellum.

Eu Vou Lá Ter de Comboio ( a I. )

2008-12-09T19:01:00.000Z

A apanhar raios de sol declinando
Telhados que antevejo ruinosos
Espero, Redentor Dezembro
O frio desinfectante das tuas manhãs pálidas

A cama morna de apenas um corpo

Tenho nas mãos a cautela de quem já perdeu cautela
E nas esperanças bilhete de taluda perpétua
Ou rifa sai sempre
( desde que tu saiste, ó Musa )

Quando desceres do Céu
Ó Anjo Terrivel nos meus Céus de Lisboa
Vai ser noite e fria noite e vai ser dia
De fogueira pelos olhos e nas mãos

Lisboa novamente ninho de corvos e pombas

Voa!
Peremptória voa para mim e para cá, Musa!

( eu vou lá ter de comboio )

Leben

2008-11-01T01:01:00.001Z

I

A realidade dita a consistência
O tempo a pressistência
O coração resistência
E a alma consciência

A hierarquia perene
Do meu ser
O caminhar solene
O antever

Vou na consideração que devo
À própria imagem desta via
E vou no sobrepor sereno
Do repetir de onda e praia

II

Sei, porque sou antigo
Que venho de onde
E vou a algo
Sei, porque me precorro

Carregado da memória
Da memória leve
De quem não deve
Temer por lembrança
Hesitar de esperança

III

Forçosamente circular
Porque me aprendo
No gesto repetido
Pendular

Sou estou vou
Sempre comigo
progressivamente circular
Porque me refundo

Sou o caminho a verdade e a vida
Só não o único a absoluta a toda
Mas por toda a vida
Passo a passo e que seja longa

Inácio

2008-09-24T22:21:00.001+01:00

A deprimente coisa de estar só. Uma espécie de estado sem estado, liquido gasoso mas não sólido apesar de palpável. Por vezes gélido. A interrupção nóciva. Um tropeção na imaginada ladeira. Mesmo na planicie em que os anos transformam as vidas. Não sem horizontes, mas horizontes mais brandos. Ou algo como isso. Iço-me ao patamar seguinte, sem esforço, com a naturalidade da ascendência. Vou porque é ir. Condenados pela cronologia, vamos. Do nosso zero ao nosso omega. Descendo de alfa. Centauro. Na condição errática de bisnetos de cometas, expandimos. Crescemos. Somos mais e o mais.

Trazia no bolso um pedaço de ontem, com o orgulho medalhado da experiência. Eu sei dizia o olho gordo, salivando. Um verdadeiro tolinho. Entrou na carreira, pegou no braço de um céguinho que trazia, numa caixa grande, um acordeão. A chuva de uma hora já aqui à espera molha os cigarros. Há neste domingo uma obediência concreta à discreta desordem do real. Tudo frio e embaciado, como se a verdadeira cara da vida fosse fosca.

Certo

2008-08-28T12:21:00.002+01:00

1. Um Buçaco de Patas

Carnavais de esperança
As quartas de cinza
Capitéis mudança
Catedrais tristeza

Assim em balancé
Sob as imensas árvores
Sobre colchão de musgo
Junto ao verde lago

Remeto a mim
Uma angústia perguntada
De um passado meu
Da vontade adiada

Então lembro
Doutras árvores em serra
E sei
D’outro plano d’água

E rio, renovada folia
Das máscaras da memória
Das tristezas virais
E do bom d’agora

2. As Varandas Pousadas nas Memórias

O parâmetro rígido do voo
O pôr do sol na varanda triste
A luz que se pressentia esperança
Quando entrou em casa na primeira vez
No fim redentor de uma outra vida

Num começo que sei
Acabou em mim e continuou
Na persistente luz dos poentes
No voo recto impossível
Das andorinhas concêntricas
Ao fundo era a ponte possível
Que cruzamos e desistimos
( Então cruzá-la era importante
E voltar possível porque visto de cá )

A ponte temperada de aço preeênsil permanece
Na luz poente da minha varanda
Ainda há finais felizes na tua?
Aqui, agora, há uma tristeza acampada
E andorinhas como sempre

3. A exactidão da Ignorância

E ainda não sei
A soma dos dias
E ainda bem
Que ainda moro os dias

A progressão simétrica
Ou outra qualquer
A soma
A permanente soma
De traço de tinta de som

Nesta poesia
Minha
Não de posse ou detenção
Mas de geração
Emersão

( O Norte da bússola és tu
E nada mais é certo )

Desde Maio

2008-08-21T23:34:00.000+01:00

Entre a ausência e a parede agarro-me hera. Outra era. Uma nova era. Sinuoso, que os anos complicaram-me, arredondaram-me as formas e as ideias. Agarrado, que a solidez de muro é minha por defeito, feitio e orgulho. Tenho uma espada encostada a uma parede. É um sabre. Dentes. Lutar com unhas e dentes. Agora enferruja pacífico no encosto de entre móveis. Imóvel.

Decidi um regresso. Desde Maio. Mais Tempo durará mais tempo.

Bruto

2008-05-13T22:59:00.001+01:00

A descida frutuosa da tarde. A humidade baixa, que metade do horizonte está isento de neblinas e nuvens, e raios de sol batem, planos, nas asas das andorinhas. A trepadeira vermelha, faltam dois dias para as flores. Haja sol. Eu tenho saudades de estrelícias, dumas que nascem exactamente viradas a Sul, numa rua exactamente virada a Nascente; ou a Poente, conforme os casos. Mas Nascente, neste particular caso. Estrelícias de Hollywood, que ao pé é o Multibanco das Películas. Essas.

Astor. A súbdita síncope de Nuevo Tango. Dantes o tango era ideologicamente descontaminado. Os fachos dançavam o tango. Os Homos também; as tascas tangueras eram famosas, de Budapeste a Madrid. Passando por Lisboa, a bem do Hot Club. Mas isso, são já outras músicas. Ou do Sinatra. La realidad sombria de um Coronel. Alcazar.

As calças do Tintim lembram-me uns pássaros na Ilha Negra. Eram gaivotas, e ainda havia uma gralha; e uma chave. O Agostinho era Coronel; o dolmam dele é bonito, crivado a medalhas e a feitos de engenharia. Artilharia. Dezassete. A corcova carioca do Monte Brazil descambando em verdes sucessivos. A tua varanda. É bruto o mar visto daqui.

Não Inventei o Dia Claro

2008-05-12T18:36:00.000+01:00

Pelo caminho das sombras
Que engana o quente e o seco
Pelo passo
O passo necessário e ágil

Pelo caminho nocturno
Que me doura os dias
A enganadora sombra
E o claro do dia

Mais sol e vontade
Ou luz, quero luz
E cortinas azuis

Na cabeça a ressoada música
E nas mãos nada
Que não é preciso nada
Quando se tem luz
A sombra
O claro dia

A vontade imaterial
Porque não dirigida
Apenas ela e os panos que me douram
Na pluralidade colorida
Da realidade do dia
Na subtileza da sombra

O Resto do Mundo

2008-04-22T22:02:00.001+01:00

Colosso me perfilo meio à terra meio ao mar
De longe visto os dois sentidos apesar
De por um deles ser de terra e de outro ser de mar

A cara é pétrea e o cabelo oscila
Numa das mãos um tridente a outra em espiga
O coração não se vê por tal não sente
E a alma é vã, onda corrente

O ombro é largo como o tombadilho
Da nau maior da maior das Índias
E o peito cavo duma tosse infinda
Das esperanças feitas de lá não chegar

Sou assim:

Não sendo o mar tenho no rosto todo o sal do mundo
E colosso em tão rara costa não me encontra o rasto
O resto do mundo

Do Amor, da Música e das Somas do Tempo ( a I. )

2008-04-11T00:43:00.001+01:00

a)

Tripulando o cabisbaixa nau
De tu não estares e me parecer
Que outra nau nunca mais chega
( Falta muito para apareceres ? )

Tricoto a diligente manta
De ponto cruz ( e há outro? )
Dos dias em que te toco

A terra continua ridiculamente pequena
Mas pesada porque redonda e bela

Um homem tem mais dedos quando ama
Ademais dois corações
Quantas cabeças não sei
Ainda nisso não pensei

A chuva embrulhada no implacável vento
Lava as calçadas diligente Almeida
E as gaivotas têem mais sorte que eu
Capelo sem teu cabelo

I presume

b)

Richard Bach
Ricardo Strauss
Emanuel Kant
João Sebastião

Sinto-me decrépito
Uma enciclopédia vetusta

Voava voava

c)

Vivo em atracção gravítica
O que me soma massa
Até
À fusão última

Avé:

- Decidi fazer-me ao mar
Com tripulação de gaivotas
Bordadas nas velas bambas
Tuas marés tuas rotas

- Decidi ir e mudar
Compor-me somando notas
Umas fixas outras soltas
Umas gritos outras mudas

- Ao tempo deixo a circunscrição do espaço
Que mede o que o tempo quer
¿ E se ele não souber medir ?

Será como alguém quiser
Se houver espaço e ainda sentir
Tanta vontade desse teu abraço

d)

Vou sentir

Islabela

2008-03-30T19:02:00.000+01:00

A minha mulher é transoceânica. Bem, meio oceano. Mas sendo dois, o par, meio mais meio dá o oceano inteiro. Porque ela gosta de mim na exacta proporção que eu gosto dela. Meio por meio dá amor inteiro. Bom, o amor inteiro. Mas longe, o meio oceano.

Fui ter com ela um dia destes. Saltei à ilha. Bela ilha. Sempre mar e vacas. E erva, não relva. As pequenas lições da vida ou como o porco pode simbolizar o outro, ou algo assim.

A minha mulher é do tamanho do abraço. E é bom o abraço. A minha mulher é a exacta proporção do meu peito. Um homem não é uma ilha. Mas há belas ilhas. E belas mulheres. E amores inteiros.

Buda

2008-03-11T23:43:00.001Z

O compasso dos meus olhos
Traça o semicírculo entre o negro e o verde
E depois faço
A cara nova da paisagem

A estátua nova de um Buda
A dormir entre os granitos velhos
E a luz de uma vela velha
A velar por sonhos novos

E lembro
Porque é fácil lembrar
E bom
A estrada que aqui chegou

E o colo que me carregou

A Casa dos Dois Corações Azuis

2008-03-08T00:45:00.002Z

Moro na casa dos dois corações azuis. Por cima da varanda ( uma pedra de granito com dois por um ) um vitral multicolorido, centrado por dois corações de vidro de um azul denso, que o tempo, paradoxal como sempre, teima em não esmaecer. Ouço Mäler, a 1ª., e sinto-me um Titã. Daqueles que moravam por cá antes de haver Homens. Não primitivo; primevo. Selvagem pré-selva e, obviamente, Civilização.

Um óbvio surrealismo tinge-me a realidade, e um Reguengos, reserva de 2004, a língua. E, como a transcrevo, o pigmento esborrata-me a escrita. A escrita desfocada.

As matizes de escrever são preto-e-branco. Mesmo assim difusas, espalhadas. A beleza de criar a palavra. Não que seja necessário, ou urgente, a palavra. Ela É, já Mestre Platão o dizia claramente. As ideias claras e puras; como quem diz; a palavra.

A palavra é um cacho de uvas ou um par de seios. Ninho de néctares. Berço, não no sentido de conter origem, mas de permitir futuro. Ai a amplidão da vontade. O abraço que dou ao horizonte, não corresponde, na medida dos afectos, à dimensão física ( cronológica ? ) do horizonte. Mede-se em paixão. No amor corrente, no desejo, por que não? ardente. Ai a medida de mim vertida em beijos!

Interlúdio Romântico
( porque o meu blog-gémeo há muito que me pilha )

Cesariny

Quando morre um surrealista o mundo fica mais surrealista. A televisão mostra imagens desconexas feitas para serem desconexas e procura-lhes uma conexão que caiba no soundbite. Cesariny foi a enterrar sem presidente da câmara e sem sequer um ministro. Foi de ajudante. E o sr. presidente fez-se esperar um quarto de hora; cadáver à chuva. Bela tela. Confesso que não gostava dele. Daquelas coisas há pessoas que nos enfadam. O pouco que vi dele na exposição dos surrealistas no Chiado era pobre em comparação com o magnifico Vespeira, por exemplo. Do que escreveu li pouco, e não lembro. Agora a atitude colorida no Portugal cinzento nem Almada nos anos dez a levar Lisboa para o futuro à biqueirada se preciso for. Disse não e disse não até poder. Vi-o receber uma faixa no cadeirão da sala, há pouco tempo, como a dizer querem encomendar-me, venham cá a casa. Eu aceito. Buscar não vou. Não posso. Custa-me. Nem sou boby. O Surrealismo chamou Arte ao Sonho. E da serenidade de Magritte ao olho cortado de Dali e Buñuel, abrigou em si todas as revoltas e todas as vitórias de um século. Poucas vezes um movimento causou tanto movimento. E no proibido proibir de 68, e nos alucinados cravos de 74 andava um Cesariny a assobiar zarzuelas. Feliz. Morreu de velho e sabia que o mundo estava melhor do que quando era novo. Mais um cadáver esquisito.
.
( por acaso este é inédito, mas não faz mal )

Adenda Única

"A Psicologia das plantas encontra-se nos livros de culinária, no capítulo das saladas" Anónimo, Min. Agrc. séc. XII

Vidas Paralelas

2008-02-14T22:06:00.000Z

A vida é obviamente circular. Talvez não a de um homem, mas a vida. Como tal é legível. Não o seria sem a repetição. Há padrões. Não nos é dada a sua natureza, mas existem. Ou não haveria partilha. Nem continuação. A vida é obviamente circular.

A vida é naturalmente recta. A vida de um homem. Não a vida. Assim, é legível. É-nos dado um começo, o fim é além. Não carece de repetição. Mede-se em anos. A direito. Ou não haveria tempo para viver. Nem supor. A vida é naturalmente recta.

O Centro

2008-01-25T23:42:00.000Z

Apesar dos pesares
E da muralha fina
Apesar de pareceres
E oiro de mina

Continuo como declive
Debaixo de céu neutro
Tendo como sempre tive
A sensação de me faltar o centro

Apesar dos pesares
Disperso-me tranquilo
E sigo pelos lugares
Entre isto e aquilo

Apesar dos pareceres
Ando de valentia mansa
De Inverno e de tremores
Entre cansa e não cansa

A Nicotina

2008-01-15T21:43:00.000Z

A nicotina. Mãe de mi ansiedad. Nome do meu vício, um dos. Uma disciplina tadesca apodera-se de mim, recusando o cigarro, em nome de uma ordem, ou da Ordem. Rauchen verboten, se ainda me lembro. Há dias que o meu prussianismo. Outros não. Hoje sim. Ai águas do meu Mondego.

Chove insuportavelmente, venta moderadamente, a lassidão.

Os meus tempos cada vez mais lacónicos, a ausência do verso, o arrepio Inverno. A tua ausência. A madressilva está mais cedo este ano. A Primavera apanhou o avião mais cedo. Já há andorinhas em Lisboa? Joaninhas? A voa avoa.

Janeiro

2008-01-02T20:42:00.000Z

Escrever longo. O apetite de escrever longo. O longo é estranho ao Homem. Somos cronologicamente pequenos. Como escrever o longo? Porquê escrever o longo? A Glória. Só pela Glória. Que será felizmente curta. Escrever então curto? À medida do talento.

Correr o anagrama. Seguir a hélice tripla. Seguir na exacta esperança. Cumpri-nos. Não como se fosse necessário, mas porque é evidente. A tremenda tatuagem da vida. Implícita e simples. Transcutânea, no sentido de ver a veia sob a pele e saber sangue e movimento.

A trepidação ferroviária, sobre carris, alinhada a ferro. De costas para o sentido da marcha, a paisagem rebobinante. O quotidiano a recuperar-me sobre os carris paralelos. O ano a despontar com o pesponto dos de antes. E o frio de Janeiro com o seu cheiro a esperanças.

29 de Fevereiro

2007-12-20T23:23:00.000Z

Adormecer o sono pesado pétreo. Não lembrar o sonho. Esse de acordado tenho basto. Mergulhar em mim a quotidiana noite, emergir os despertares insossos, inodoros, indolores. A química. A anestesia. A simetria de estado. O paralelismo mental. Não quero ir dormir porque não quero acordar, acordar não apetece, dormir não se vai.

O carrossel diário na feira já não nómada, estável, com morada fixa e cadastro limpo. A vida sã porque se estoirou a possibilidade de uma outra vida, e o corpo já paga o que não gastou ainda, as vontades, os quereres e os prémios pagos por cauções de dúvida. Ai o correr de noites, que não correm afinal, ou se correm correm em circuito, com a falsa curva para o espectáculo, a recta para acelerar, a meta, o champanhe e os louros. Quadrigas de hábito, as noites.

Mais um ano. Bissexto.

Ó da Guarda!

2007-12-17T13:03:00.000Z

Ó guarda de honra de meus fiéis defuntos
Sucedam-se alas ladeando a via
Ó lista longa
Zebra do meu destino
Entre a luz e a sombra

( Hoje pus duas estátuas no quintal
Para atrair os pássaros )

Queria o rigor de um versejar moderno
Mas não conheço outro

Quedo-me

Na vertiginosa ravina
À bolina do vento selvagem
Iludindo rocha e corte

A alma é rapina entre as urzes
Garra de ponta e mola
Voa o dia entre a longa noite

Ó guarda de honra de meus fiéis defuntos
Sucedam-se alas ladeando a via
Ó caminho longo
Ó e a noite fria

Dois ( a I. )

2007-12-13T22:49:00.000Z

Na transposição compassada dos montes
Desço
Subo
Transponho

Ir
Ir sempre
O caminho é a transcrição do ser

Ser agora é contigo
E comigo

Ser agora é dois
E os montes

Dois é relevante
Nós dois

Finlandês

2007-12-05T22:56:00.000Z

Fiquei a dever alguma coisa? É a pergunta que me resta. Ficou de ti um pedaço de dúvida. Pequena, grande, não pesa diferente. É uma dúvida. Uma soma que se recusa. A prova dos oito.

Num minimalismo crescente de sobrevivente ao Outono, ergo-me ao sol pálido. O dia decrescente iluminado novo por uma nova lâmpada na iluminação pública. Nos meus privados pátios. Um furacão parece ter passado aqui, na república dos ramos partidos. Instituída por regicídio em tesoura e serra.

A minha língua não me chega por estes dias perdidos. Ando corpo todo. A parte língua anda submissa ao frio e ao novo. Sinto-me apanhador de lenha. Aforro para o montante frio. Estou com a gula do pretexto Inverno. Não se faz; está muito frio. Há um Finlandês encarcerado no meu peito, em grades de gelo e lenha.

Pelo Acaso das Laranjas

2007-11-21T20:43:00.000Z

O sol na fachada do prédio em frente é o sol da fachada do meu prédio; e é também o sol da fachada ( porque tenho duas fachadas ) da traseira do meu prédio. Assim, entre as fatias do sol a minha fachada é apenas sombria por ocaso, embora o sol corra o seu caminho, e agora não me pinte as pestanas do seu calor. Acordeão em cortinas fatiadas agora sol agora sombra.

A chuva cai, eu tombo entre obras primas essenciais, via papá. Herdei dele a miopia, a melomania e a espessa camada pilosa. O amor à vida, também.

Tanto tempo sem chover e depois quase de uma vez o meu quintal é a piscina de Inverno, coberta a folhas e aquecida pelos muros espessos. Volta e meia pelo meu amor. Vou ter oito laranjas, este ano. Pela primeira vez desde que plantei a árvore faz sete anos. Sete anos, oito laranjas. Será simbólico?

Oiros

2007-10-29T20:54:00.000Z

Na arritmia arruaceira que me toma
A bravata do seguir quotidiano
Desfaleço em saudades vê-la
Era bom agora vê-la

A vela primeira ainda acosta amor
Noutras costas que aprenderemos a conhecer bem
A apropriação algo corsária
De abordar com carta
De corso

( Ai o piratear sereno dos teus oiros )

Fé II

2007-10-03T23:29:00.000+01:00

Dentro de mãos quentes embrulhado em novelo
Ou apenas as mãos quentes
Ou só mas embrulhado pelas ex-mãos
Ex-voto de graça recebida
E paga

Pedaço de fé perdida
Por não ser suficientemente grande e sólida
Perdida na contrariedade primeira
Por não ser sólida
Por não ser Fé

Por não ter grande fé

O balancé das folhas que abandonaram a esperança
E caem pela brisa agreste
Como quem rebola de outeiros
Na desesperança do chão
Na reencarnação em solo

A chuva continuadamente
Eu agarrado em mim
E a certeza da mudança escrita nas mãos
Nas que ainda me permanecem frias
Mas continuadamente

Marchinha

2007-10-02T21:01:00.000+01:00

No cair da primeira chuva
Escorro lento na sarjeta suja
Sou a folha a boiar serena
E o pingo soletrante

Assobio no lábio húmido assobio
Uma marchinha de origem difusa
E como quem aparafusa enrosco-me
À saudade de um céu sem nuvem

Virá mais uma chuva e outra
Tanta água por cair e a cair
E vou cair e no levantar provável
Vou marchar outra marchinha assobiada

No deserto também chove ó coração
Que não te deixam mirrar
Os olhos de quem falta ó coração
Têm o timbre de sempre mirar

Mãe - Dois

2007-09-27T20:26:00.000+01:00

Pela varanda chegam gritos de crianças o magnifico sol de Setembro o matraquear, por uma vez suave, dos carros no semáforo. Eu sinto-me completo, e bem. Mais um cadáver adiado jaz, à espera, num cemitério escuso, mas aqui, criancinhas para o museu e os carros que agora arrancam para o resto das vidas deles, la tomba é chiusa.

Sabes o que é saber o fim?

Neste jogo de pela a que se resume a vida, muitas vezes mal, há-os de vários tipos. Eu sou um encerrador. Mas também um memorizador. E às vezes, a confusão instala-se nos olhos dos outros. Não faz mal; la tomba é chiusa.

Sabes a que fede um cadáver?

Feito o velório arrumado o luto feita a trouxa recomeça a vida ( mas ela alguma vez acaba? ), fecho os olhos e frente ao mar, no limiar do território das gaivotas, quase que juro que é mesmo o fim. ( mas alguma vez deixou de ser o fim? ). La tomba é chiusa, mas o cemitério continua aberto. Até às seis.

Das Musas e da Literatura

2007-09-19T21:42:00.000+01:00

A organização tende para a entropia. É uma daquelas Leis Sociais que aprendemos e usamos como o Código da Estrada. Infringimos quando ninguém está a ver. Ou quando sabemos que não faz mal. Ou porque toda a gente infringe. O que é certo é que é Lei. Como tal, absoluta, geral e abstracta. Há contra-medidas, mas em geral e concretamente, a sua absoluta certeza tem permanecido indesmentível. E quem disser o contrário mente. A permanência, que assombrou gerações, é, como no Camoniano, “Que não se muda já como soía”. O velho em mim acordou amargo, e pedalar ao oceano só me trouxe sal ( minto, mas ficou bonito ).

Há no entardecer deste Setembro uma doçura Outonal. A onda, que me nega o mergulho, dá-me brilho e música. Leio Faulkner, que Lobo Antunes já tinha lido 30 vezes, isto em 1994 ( cf. Nota introdutória de O som e a fúria, D.Q.md ), e há uma mudez partilhada entre mim e o livro. Eu só vou na segunda vez. E vai lento, como convida o inclinado sol que bate na areia na página e em mim.

Agora, com um violoncelo a forrar o armazém ( a minha mãe dizia Salão, que era mais pró fino; mas foi um armazém de arroz ) sinto saudades de um eu que fui, a devorar uma biblioteca municipal ( daquelas da Gulbenkian, que tinham tudo ); li os americanos por ordem; outros também. E fiquei, com uma dieta de 3 romances por semana, forrado por uns anos. Tenho saudades da Alice, que estava noiva, era linda e carimbava perfeitamente. A Literatura e as Musas.

Da Honra e das Rainhas

2007-09-17T20:23:00.000+01:00

Farto de ser peão no teu xadrez macabro
Dá-me, Rainha a Honra
De um Rei tombado

Tu que sabes existir verdade
E que de ideias defendeste o pano
Não te queiras meu farol d’engano
Não me guies no caminho escuso

Perguntas porque simplesmente
Eu não digo não e me recuso
És a Rainha
Eu já tombei

Nada me resta senão o uso
Normal de sair do tabuleiro
Dorido mas inteiro

Caído mas honrado
Só mas mal acompanhado

Somar

2007-09-11T20:19:00.001+01:00

No abandono transtornado pela calma
Na febre imóvel da nova distância
Contemplo as mãos vazias
Conto os dedos
Falho a soma

O que sei não vale um pingo de futuro
E por mais que olhe Amanhã
É só amanhã
E falta a espera
Tenho a soma

Errar é mais longo que a espera

Legal

2007-09-06T22:33:00.000+01:00

Frente ao mar e a tarde a cair suave sublinhada ao vento rude que me faz tremer. Termina o dia de t-shirt quando eu queria sol na pele e sal na boca. Tenho saudades. Não há ondas, e vinte surfistas aguardam plácidos, como gaivotas cansadas da faina. O sol, com o peso relativo das seis, mesmo assim queima. O mar, mesmo desprovido de agitação, resmunga, e sonha dias de fustigar costas e banhistas. Deve ser da lua, ou da ausência.

Comecei hoje a minha época balnear, que durará, assim queira o clima, até Outubro, naquele dia fatídico em que muda a hora, e um tipo sai do emprego e de repente é de noite, ainda ontem era de dia, ainda um dia me hão-de explicar para que serve este baralhar de horários. Acho que os burocratas, nas suas mesquinhas mentes, sabem que assim incomodam toda a gente ao mesmo tempo, e duas vezes ao ano, e ficam perdidamente felizes. Devem realizar cerimónias, e chamar aos dias, como os americanos o VE e o VJ, só que aqui são os DO e o DP, onde se celebra o domínio da parvoíce sobre a natureza. Delírio de Outono e Demência Primaveril.

Finalmente ergue-se trôpego da espera um surfer, a onda tem vinte e dois centímetros, é um fiasco, mas os outros não riem, ao menos tentou, ao menos quebrou no quebrar daquele pretexto a monotonia do apenas boiar. Eu vou, a Nortada a pentear-me, para a etapa final do dia, no meu alazão vermelho, que come câmaras de ar como os transmontanos chouriço, e seguir sonhando uma praia exactamente igual a esta, mas sem vento e sem hora legal.

Dia

2007-08-29T18:50:00.000+01:00

Como o dia separado
Dobradas manhãs em desembocadas tardes
Como a noite dividida
Vejo a minha cara ao espelho
A sombra luz de mim

Este meu lado esquerdo
Este meu lado direito
No bailado ambidextro do meu gesto
Seguem o rumo como amanhãs remados
De costas ao futuro

Pendula o movimento
Da batidela cardíaca
Late-se a voz em murmurares escassos
E sigo pela lógica ordeira do número
Mais um dia, e mais um dia

Botânico

2007-08-27T12:42:00.000+01:00

Morto o jardineiro
Que faz o jardim
Morto o jardineiro
Que faz o jardim

Muda verde em luto
Muda verde em luto

Renasce na rosa pelas madrugadas
Procura a mão de um novo alguém
Renasce na rosa pelas madrugadas
Procura a mão de um novo alguém

Luta pelo verde
Luta pelo verde

Luta pelo verde
Luta pelo verde

Modo

2007-08-22T08:34:00.000+01:00

O tecto de nuvem
O vento que corta
O amor ausente
Nada mais importa

Sou e sou suficiente
Minha mão ampla como o mundo
O que vier virá
E virá sempre diferente

Adeus ó casa velha
Muralha de meu sonho
Venha já o que vier
Estou em modo conhecer

Da República

2007-08-18T18:40:00.000+01:00

O deslizar semi-circular do sol vai sumindo-me a sombra em breve terei os pés guilhotinados pela lâmina de luz. Tropical 3 da tarde e sinto-me bem. A Praça com os seus círculos concêntricos dentro do círculo de plátanos. As iguais torres do portão da Sereia desigualmente iluminadas uma por uma chapa de luz outra por retalhos de folha e fogo.

Estou sentado na linha que separa os dois cafés; Paralelo 38 para os da casa. Entre mim e a rua cadeiras e mesas vermelhas, e uma tília, que volta e meia deixa cair uma semente helicóptero com um ruído seco. De vestido também vermelho uma negra alta atravessa na diagonal a Praça, cheia de curvas oscilantes, oscilando na mão um papel branco, como quem faz mais um futuro. O vento leva-me ligeiramente o torpor. Agosto e Praça. Sinto-me bem.

De Lendas e Poços

2007-07-22T21:57:00.000+01:00

Não me lembro do furor
Que me transtornava os dias
Não me lembro dos dias

Há poços na minha lenda

Não me lembro do brilho
Dos teus olhos ai no escuro
Não me lembro de ti

Há poços na minha lenda

Lembro-me que era outro
E mudei pelo caminho
Não me lembro das maneiras

Há poços na minha lenda
Há poços na minha lenda

Sentinela

2007-07-15T22:14:00.000+01:00

O sol tempera a pele de tonalidades róseas
A alma de branco

Modula-a o vento
Em quentes e frios
Na oscilação suave
No movimento brusco da Nortada

Alvo imóvel do capricho
Desta meia tarde
Aguardo o ir
Sentinela da viagem

Real

2007-07-11T20:04:00.000+01:00

Submerso em vento
Na cidade estranha
Dentro da luz branca do mar que não vejo
Estranho a estranha pausa
Entre Leis e Normas

Cabe em mim o vazio dos dias
E não devia
Devia ser nulo o vazio dos dias

Num Tribunal que se quer Supremo
Que mata o recurso e impõe a pena
Arrasto-me nos sucessivos prazos
Em consecutivos mais

Quero-me preso à pausa
Quero a definitiva sentença
A última instância
O real do nada

Caminhando

2007-07-05T12:35:00.000+01:00

Rente à pele um vento agora manso
Mais acima um sol pouco clemente
Ando plácido e esqueço o tenso
Correr do viver diariamente

Nadar na vida como em água fria
Boiar ao sol como lenho ou alga
Despido de tudo o que antes havia
Ser o nada misturado à vaga

Ter de mim a transparência a limpidez
Não sentir nada entre o eu e o mundo
Não ter mais de esperar em vez

De ser e ser pouco profundo
Sim, o mundo é de quem fez
Sentir de si e dar amando

Sim o mundo é de quem faz
A sua vida como caminhando

Até Sem Título

2007-07-03T13:15:00.001+01:00

Sendo suposto o texto ser dizer, e dizer consequente, hoje não quero texto. Quero a disformidade de apenas escrever. Acumular a palavra numa harmonia formal, abrir as portas e dentro nada, nada senão a luz filtrada de fora. Fazer o texto quadrado e branco como pedra da calçada que partida fica apenas mais branca e continua muda dos pés que a calcaram, da chuva e do sol que a cobriram. Palavras meio calcadas meio calçadas, meio sol chuva e brancas de meias luas suspensas naquelas noites de veludo.

Tear teia trama em vez de princípio meio e fim parede alicerce telhado pátio cerca rua, qualquer coisa assim de amplo por dentro, e não muito preocupado, não muito relacionado, um ovo suspenso em brisas vocabulares. Fonemas sinfónicos, mas de uma orquestra pequena e fraca, de província remota e pouca nota.

Assim um anti-texto contendo apenas as palavras e não o sentido delas, só porque cabem na mão de quem escreve, só porque as teclas se rearranjam pelo som escorrido delas. Apenas três parágrafos como é costume só que de costume dizem e hoje não. Como o pensar antes do sono que não vamos lembrar nem dentro nem depois dele, como uma…

Desertos

2007-06-28T21:55:00.000+01:00

Por vezes por excesso
Outras por defeito
Sigo numa linha
Não exactamente recta

Não exactamente linha
Não correctamente torta

Por vezes por feitio
Ou calma desusada
Corro atrás da cauda
Perco trama e fio

Não exactamente fio
Não intricada trama

Só desejo de cama e sono
De horizontes brancos
Velas barcos areia
Desertos lisos que não há

Não incrivelmente planos
Não assim tão vazios

Placenta

2007-06-21T13:46:00.000+01:00

Estabelecida como boa a imensidão do eu
Sabendo minha a dimensão do mundo
Filho da terra neto da estrela criatura do nada
Fecho as portas e apago-me sol

Viver é ser extensão e a extensão é toda
A camaradagem com toda a coisa viva
E sabendo a vida rodeada a tudo
A extensão de mim é a conclusão do todo

Sou na continuidade do tempo
Estou na permanência do espaço
Vou que me levam ventos
Não chegarei a lado nenhum

Derrama o céu o azul sobre as águas
E a muralha de nuvens lambe-me a pele fria
A canção do mar sabe a placenta
E a fome de mais quase se contenta

le Cahier Bleu

2007-06-18T20:34:00.000+01:00

A noite cai sem tropeçar mais uma vez no prato Mozart com teclas e Pires. Maria João. O piano corre entrevisto entre dedos que não vejo. Aqui em casa havia um piano que só tocava do Natal aos Reis com o ensaio da Trupe da ADO. Uma festa. O piano nem era mau. A pianista era, e ainda é, uma Maestrina.

Na parede onde ele estava há agora um sofá de couro quase transparente de uso por cima uma serigrafia do Juillard ( le Cahier Bleu, Casterman, 2003 ) com a Louise muito bem sentada no seu sofá ao fundo o estirador 378/3000 não é nenhuma preciosidade, e à esquerda de quem entra um Duke e a direita um Trane de um amigo meu. Nandinho. Bom pintor. Um bocadinho chato, mas bom pintor.

O dia desaparece sem deixar saudades além das que já havia.

Já Não

2007-06-15T17:43:00.000+01:00

Uma porta que abre para fora
O sol espera
Uma porta aberta de dentro
Da nuvem

A palavra é a vogal
Com que me falo
Em retalhos sem dor
Desconexos mas ambos

Plurais
Excedem-se à solidão
Ampliam-se a ela
E são de acordo

O sol espera
Eu já não

Falha

2007-06-14T14:22:00.000+01:00

A nuvem deixa que o vento a pinte por toda a gama cinza
Borrões de azul
Vento a Sul e ao frio e eu
Sei que como sempre este céu é meu

Tenho em mim a vontade absurda
De tão absurda nem eu sei qual é
Um espírito de mudança que me morou antes
Não me incomoda mais
Por isso é outro

Assombro-me a mim mesmo no derrapar dos dias
No nascer fácil das manhãs pelas minhas janelas
E desisto que desistir é admitir
Novo começo, nova curva, ainda mais céu

A esperança colorida do melhor
É da cor da nossa cor mais querida
Falha a mão, falhe a ideia
Não falhe a Fé

Deixa Chover

2007-06-13T21:19:00.001+01:00

A ruína que se avezinha. A avezita. A visita da vizinha. A aliteração como ferramenta melódica. O som mais uma vez como único sentido. O Verbo, principalmente no principio. Na abrupta golfada de ar, do primeiro ar, que sorvemos ao mundo. O choro. A construção quotidiana do ir. Porque temos de ir. Devir. A arquitectura imbricada do vocábulo. O cabelo. O fio de seda. O bicho. O cabelo cai em Outonos meus. Em silêncio, na câmara lenta de reclame contra a caspa. Sinto-me linike.

Alguém escreveu por aqui que eu andava a procura do que já tinha encontrado. Sim, pensei, mas quero encontrar mais vezes. Quantas possa.

Mau tempo para o Stº. António. Nascido em Stº. António dos Olivais, morando à sombra de uma Capela de Stº. António ( de Lisboa ), sendo ainda afilhado-neto ( eu explico ) do mesmo Santo ( meu avô António era afilhado, via sacristia, do Santo em Pessoa ) com papel e tudo, sinto-o como uma ofensa pessoal de S. Pedro. Há guerra para os lados do Céu. Um era Doutor, outro Pescador reclassificado em Pilarete do Catolicismo. A Sabedoria contra a Engenharia. Que dirá o Supremo Arquitecto? Deixa chover, no correr dos eons acertam-se as contas.

Lorvão

2007-06-11T10:47:00.000+01:00

E no deslizar do dia sinto a pela a arder de uma fricção mole, um queimado deste sol que se esconde entre nuvens altas, e sorri, com a breveza de um adeus e se esconde, sempre queimando o braço, sempre perlando a testa. A memória ondula-me como chapa, em vales e picos, e assim não é bem como chapa, é mesmo como vales e picos. O Hospital da minha doença vai fechar, vou continuar um doido à solta, é bom. Era das Freiras, era do Estado, agora já não é, e fica o meu Peniche de onde nunca fugi senão nos sonhos exarcebados, quanto as drogas deixavam sonhar, que era pouco. Sinto-me mais só sem o meu asilo.

Nas noites brancas que continuo, vejo o que me deixa a vista cansada. E vejo muito, e vejo nada, na neblina fina do álcool e do fumo, na embriaguez dos perfumes, nos declives dos decotes, nos canyons dos jeans, Na perna grossa que me afina, no braço fino que não me enrosca. Não me sinto aqui só. Este asilo não acaba, pelo menos não acredito. Enquanto houver doidos disto, pelo menos. Os doidos daquilo, esses já não tem Peniches. Os doidos disto tem todas as noites de todos os sítios.

Amanhece quando tiro a cabeça do buraco, e atravesso a cambaleante ponte sobre o rio de aço. Lá vou outra vez para a minha caminha de solteiro, o meu edredão cor de vinho que só se enrosca a mim. E continuo a não me sentir só, quero é dormir e se puder sonhar com tudo e com nada, desde que não me lembre depois, tenho medo que com os sonhos concretos venham as discretas drogas. Já não no velho convento, definitivamente. Ainda não sei onde me vão matar os sonhos daqui em diante. Agora, no rio de aço, isso não me importa lá muito. A única distância que vale agora é a da minha caminha de solteiro. Do meu edredão virginal, na sua cor bêbada dos sonhos esquecidos.

Contador

2007-06-08T14:55:00.001+01:00

Impõe-se o poema
Pela hora e pelo dia
Impõe-se lavrar
A lápide urgente

Não que haja que fazer
Nem o sol convide
Nem me mexa o vento
Não, não se passa nada

E é isso que agora
Me urge gravar
Numa lápida lépida
O oco do dia

O trânsito corre como habitualmente
O vento sopra habitual pela varanda
Eu olho o ecrã e espero as cinco
Eu olho para mim ao ecrã

O verso como contador de segundos
Como acumulador de minutos
E o poema sai
para compor a hora
Para acabar o dia

Trinta e Nove

2007-06-04T15:53:00.000+01:00

Neste primeiro dia do meu último ano de trintão, imponho-me a mim mesmo celebrar. Viva eu, que estou e permaneço; Viva o vinho, que me alegra e não me pede nada; viva o sol, que me aquece e pinta a pele, e só pede que o anseie. E o mar, que me dá cor, cheiro, sabor e música. E a nuvem plástica, e o vento doce, e a flor aroma e forma, e o pássaro voo e canção. Vivam os cães que me ladram porque sabem que eu existo, vivam as mulheres que me olham porque sou bonito, e as outras pelos motivos delas. Vivam os amigos que confortam e os inimigos que motivam; vivam as crianças porque são o futuro, vivam os velhos porque resistiram. Viva eu, que me aturo todos os dias e ainda assim consigo olhar para mim e ver defeitos. Viva o dia do meu aniversário porque é o dia em que a minha mãe teve o sexto filho. E viva a minha mãe morta, porque ainda possui a capacidade de ser lembrada com carinho e admiração. E viva o simples facto de viver e de estar vivo, e achar que dar vivas é bom. Viva! Foi bom ter durado até aqui, e que venham mais, que gostei destes!

Outras Marés

2007-05-29T10:25:00.000+01:00

Um pinhal rarefeito recebe-me a chegada só pinheiros magrinhos sobre o solo de areia nua em alternância xadrez, mas todos das mesmas cores. Areia suja áspera casca castanha agulhas agudas de verde tinto. Saca ao ombro morder o cigarro caminhar. Antes do jardim, uma lua crescente de brilho incandescente; em pendant, cumulus rosa e branco, em rectângulo de céu um rectângulo de sonho. Do outro lado assam-se sardinhas e joga-se às cartas, e eu tenho fome e saudade de um tecto e de uma porta fechada e de dizer enfim! a este fim-de-semana.

A vida é baile de encontros e desencontros e noto a tendência de acontecerem todos ao mesmo tempo. E do sozinho que nem cão ao acompanhado que nem pulga vão às vezes uns metros, uns minutos, um rabo de olho ou um perfume esquecido que nos vira a cabeça mesmo quando a cabeça nos diz não vires. E depois o certo pasmo de saber que entre alguns de nós o tempo ficou congelado, e a virgula onde a deixamos, e o mas não o desbotou a cascata das horas, o precipício dos anos. As pessoas são iguais debaixo das suas sucessivas cascas, parece-me.

Estarei eu igual? Sim, estou. Não mudei nada. Só mais velho, mais altivo, mais magro. De resto o mesmo. Só, no tecido intimo, se acrescentam matizes que não advinha o tacto, que só dúvida o olho, que não revela o primeiro discurso. Iguais, perante o Deus justo dos desencontros, que nos oferece a rara prenda de nos mostrar, noutra concha, a pérola esquecida das marés de antanho. De novas marés? De outras marés.

Antes

2007-05-23T19:00:00.000+01:00

Antes espelho é agora fumo
O lago que eram os olhos
A lágrima instalada turva
A antes larga e profunda
Superfície do querer

A medida do olhar é volátil
Um álcool que some
Dispensando o sol
Dispensando-me rápido
Do peso da memória

Antes os olhos
Que a memória deles
E depois idos
Os dois
Submersos no fumo

No correr parado
Deste tempo de água mansa

Desarranjo

2007-05-18T08:45:00.000+01:00

Num desarranjo levado pelo vento
Precisamente certo
Vou a pedalar de volta ao lar
Vou a pedalar de ir ao mar

Num equilíbrio sobre as rodas de borracha
Periclitante quase circense
Parte de mim acha
Outra ainda procura

Nesta tardia Primavera
Onde os meus verdes já esmaecem
Desmaio também até ao ano
E sigo pedalando
E sigo pedalando

Mesmo

2007-05-15T19:34:00.000+01:00

A hipótese de nada
É o jogo frio de perder tudo
Sabendo tudo

A hipótese é tudo o que é preciso saber
Para saber a sensação
Por antecipação

Nada iguala viver
Pensar é viver
Sentir antes dói o mesmo

Só em momentos diferentes
De resto é igual
Sente-se o mesmo

Ténue

2007-05-09T23:36:00.000+01:00

Pelo passadiço normalmente estreito
Que medeia o coração de outro
Vamos no vai e vem precário
De viver inseguramente no balanço

Levados pela temperatura
Do sangue nuns rigorosos 36,5
E eu, que já estou nos 38
Tenho febre e vou, continuo a ir

Num fandango hereditário
Ou nas redes da família
Tenho outro ponto de vista
Sei-me equilibrado sólido

Estranha dança sem heróis
O dia a dia matizado longo
Um carvão na mão apagado luz
Mas apenas da memória ténue

Coelhos

2007-05-04T11:45:00.000+01:00

Fosse a vida corrida de carros motorizada lubrificada de pneus chiantes e pista definida, com curvas estrategicamente delineadas, feita para pilotos de grandes máquinas e grandes motores e mãos sábias em volantes redondos e fáceis. Fosse a vida plana e em circuíto fechado. Fosse possível ensaiar, medir, repetir até à perfeição última. Mas não é. É a estrada longa, tortuosa, cheia de atalhos cegos, declives e ravinas. Cheia de portagens, de pontes impossíveis, com o piso irregular e massacrado de todos os que a correram antes de nós. É certo que há sombra e regatos e sítios onde comer e dormir. Mas também há o troço intransponível, o dilema trágico, a morte brusca.

Assim, há quem desista de andar. Mas a vida é o tapete rolante da estação do Cais do Sodré sem os coelhos da Paula Rego, e anda sozinha nos nossos pés e leva-nos até outro lado, quer queiramos, quer não. Assim, não se pode desistir sem saltar, e lá em baixo estão os comboios, e doí, ou mata. Vida sem coelhos e com comboios assassinos. É melhor então espreitar a curva próxima, esperar o bom. Ou andar de olhos fechados, esperando não ver o caminho, e não ver o medo.

Tive uma amiga que me emprestou um livro sobre uma gaivota que se transcendia. Eu prefiro os coelhos sem toca, grandes como uma casa, que velam invisíveis marginando o tapete. Mas ocorre-me por vezes transcender-me. Só que não consigo. Vou espreitar então a próxima curva, pode ser a vez da esperança.

Fada

2007-05-02T12:13:00.000+01:00

A vertigem descendente o passo em falso
O Império decadente retalhado em cadafalso
Ai tu musa que me completaste o gesto
Onde depões hoje o ir e o resto?

Sim a coroa ainda a trago mas escondida
A que te dei ainda é minha apodrecida
No fundo de uma gaveta que não abre
Porque não a quero abrir ninguém o sabe

Fui e fui porque sabia
Que o que tinha não o merecia
Era farol para barca já perdida

Olho ainda olho para trás
Para o terreno deserto onde faz
Já muito tempo que eu fui audaz

Mas olho de pena e desalento
Por saber-te sempre o passo lento
Mas olho de hábito canino
Não, eu nunca fui felino

Nem nunca fui feliz contigo
Ou se fui foi de empréstimo e usura
Afoguei-me na taça do umbigo
Tropecei na mistela da candura

Inocência perdi-te
E francamente perdi nada
Tudo o que tinha dei-te

Inocente marcada
Como de estrela a noite
Adulterada fada

Invisível

2007-04-23T11:37:00.000+01:00

Capaz de pensar e agir
Capaz de agir sem pensar
Capaz de amar e sofrer
Incapaz de te ver

Sofro do espírito míope
Que te desfoca inteira
E se penso penso ver
Não há visão verdadeira

A barreira da língua
A muralha da China
O não saber ouvir
O apenas pressentir

Catarata branca que me turvas
De vapor d'água e trovão
Olhos meus má visão
Não, não consigo ver além das curvas
Não, não com os mil sentidos que perturbas

Quero o toque imediato
Ler-te livro ou sinfonia
Mas é meu o defeito inato
De só aceitar simetria

Assim fico aqui
Vestido a esperança despido de ti
A idealizar cegueiras
Preenchidas e brancas
Vazias e não estás

Estás além da muralha
Para lá das águas
E não há batalha
Por defeito das armas

Entretanto

2007-04-19T11:35:00.000+01:00

Caída a ruína que já era ruína
Num murmurar de pedras que ninguém ouviu
No terreiro vago do peito
Fica oco o peito que já era oco

Sopra um vendo rasteiro de pó e folhas
Em pequenos turbilhões de nada
O cheiro a seiva e pólen
A paz no coração que nunca foi selvagem

Nada tinha e nada tenho
Apenas mais diferença e espanto
De como as coisas são eternamente coisas
De como eu sou apenas meu

E no entanto tudo
E no entretanto nada

Pendulo

2007-04-16T11:03:00.000+01:00

A chuva acabou, também o frio. Um sol pálido ainda, um céu azul esbranquiçado, que me faz ver o mar já ao fundo da Avenida. Ver em mim, a recta tem mais de três quilómetros, mas eu sei que está lá, e que as cinco e meia vou estar em frente dele, cheirá-lo, ouvi-lo, sentir a oscilação que é a minha, o ritmo monótono da maré e o seu verde quase esmeralda destes dias. Uma nostalgia toma conta de mim, como um abraço maternal, como uma carícia morna. A recordação de outros dias e de outros mares faz-me perceber, numa lentidão que é em mim quase ritual, que o devir é, e que nada que eu possa fazer vai determinar a forma do meu futuro. E isso liberta-me para usufruir o presente. Não quero nada da vida, só vivê-la. E isso, o céu esbranquiçado, a promessa da manhã, a certeza do som do mar, forra-me, com a lentidão do costume, o coração de uma forma rara de felicidade, uma felicidade triste, mas segura, de mim, do mundo, e dos outros. Sereno, agora sereno, vou esperar as cinco e meia, o mar, e as ondas esmeralda. Esperar na lentidão do coração cheio, pleno, mas calmo como um relógio de pendulo, como um olhar de velho, como uma tradição esquecida.

Inteiro

2007-04-13T11:00:00.000+01:00

Na pausa parado por excesso de carga
Eléctrica
E o trovão não vem
E o raio não rasga
O nocturno céu

A nuvem baixa e o sobrolho fechado
A voz que grita e a garganta muda
Na pausa parado por excesso de carga
E a palavra cessa por demais amarga

Da ponte improvável dos desejos
Restam as duas margens aflitivamente concretas
Ontem vi o arco iris
Na óptica bela de um dia normal

Talvez a tempestade tenha acabado
Sem o alarido costumeiro
Deixando-me
Mais uma vez
Inteiro

Vai dar ao Mar

2007-04-04T11:46:00.000+01:00

Numa ânsia de pulo e salto
De transposição
Tenho no corpo e no espírito
A convulsão

A teimosia de separar o todo
Começa por mim
Porque divido a ideia do contorno
Se é igual o fim?

Catacumba bipolar a minha alma
Toda a vida condenada a ser seu par
Um dia a profunda calma
No outro a raiva solar

Num dia o fecho o trinco a porta
Noutro o grito que nada comporta
Num dia a bacia da represa
Noutro vem a cheia e a correnteza

Vai dar ao mar vai dar ao mar
Sei que este meu rio lá vai dar
Se não chegar se não chegar
Então irá onde deve parar
Então irá onde deve parar

- 20

2007-04-02T11:50:00.000+01:00

Na febre da dança na febre de sábado, tudo à minha volta tem menos vinte anos e eu sou o Jurássico que visita o parque. O parque é ali ao lado, a Sereia, aqui numas noites longas que ao fechar às seis não se desmentem, estou eu o resto de uma festa e a juventude saltante e saltitante. Bebo vodka, rum e cola, e estou aceso como um círio pascal. Mas à minha volta tem tudo menos vinte anos.

No fim, sucede-se ao rugir das colunas o cantar das árvores e dos pássaros num after-hours, e uns olhos verdes, só com menos cinco anos, vão ladeira abaixo e eu vou ladeira acima, num desencontro habitual. Ela ama alguém, eu digo-lhe que nunca mais a quero ver, eu não sei se ela percebeu que eu quero que ela seja feliz, mas deve ter percebido. Ou então, como habitualmente, fui eu que não percebi nada. Noites longas, vodka rum e cola, e algo que se me cola e eu não sei bem o quê. Tenho um post-it na alma.

A manhã abre, e subo, desço, sento no muro logo acima da maternidade e fumo um cigarro a olhar o vale. O meu vale. Senhor da montanha, evola-se o fumo numas sete horas que irão bater, quase já, na torre de S. José. Penso, no emaranhado pensamento desta madrugada, que menos vinte anos é muito tempo, menos cinco anos é muito tempo, e que perco muito tempo a pensar no tempo.

Ovar - Coimbra

2007-03-30T12:15:00.000+01:00

Acaba a semana; é a meta sexta. Para mim não há pressão, o emprego escorre imperceptível como o rio plácido, o girar do sol apenas persentido. Há viagem. Arrumar saca, trancar porta, ir ver o trem ( Milton cantava sobre ver o trem ) embarcar ( sou do tempo em que se embarcava nos comboios ). Nesta altura do ano já se vê Mondego à chegada, embora a colina em frente nos arrebente as retinas com a massa bruta do Forum ( de que eu até gosto ). É o meu dia santo, sem mesquita nem devoção. E o domingo é o meu dia de inferno.

Acaba a semana; e o prazer de ir quebrar a rotina choca na rotina do hoje à noite, do sábado do costume, do domingo de arrumar a saca, beijar o pai ir ver o trem, embarcar, voltar aqui. Vale que tenho duas rotinas nesta minha vida bígama, numa alternância que mascara a monotonia, num variar de paisagem, de céu, de gente. Vale que quando uma magoa, a outra consola, quando uma é tristeza, outra é alegria. Vale pela diferença modular de uma vida una, mas com dois ritmos, dois ares, duas águas.

Aqui a casa de um piso, o quintal, a madeira no chão e o telhado rangente; paredes de metro, fachada de azulejo, vitral na varanda, e a capela do meu Sto. António a velar a luz ( e a velar por mim? ). Dá para a Praça, a minha fachada, e é bela. Lá o quarto andar com vista para o prédio em frente, o bairro que já foi plácido, o pai e os irmãos, os amigos e as noites brancas, e no canto da janela do meu quarto, o estádio e uma pontinha da ponte. A minha Ovar e a minha Coimbra, e eu nas duas, e eu em nenhuma, que hoje é sexta, meta e viagem. Hoje é dia santo.

Mais Quente

2007-03-28T10:29:00.001+01:00

A dose de esperança que o sol quotidiano traz
A encher a corrente concreta da Primavera
Preenche-me aos poucos o vazio de querer
Fabrica-me uma vontade de ser
Um pouco mais de mim
Um pouco mais de mundo
Um tudo nada mais largo
Um bocadinho feliz

No azul ponteado a nuvem e no vento fresco
Há apetites de novo e sólido
E a memória peremptória
Deixa-se estar a um canto
E não procura o centro
O foco o fulcro
E deixa-me estar mais solto
Menos sério
Mais quente

Flores

2007-03-23T10:41:00.000Z

Sem palavras, sem caras se constrói nossa ausência
Como sem flores destiladas a impossível essência
Em tridimensional mapa deslocamo-nos pontos
Sabendo em vértice impossíveis encontros

Nas rotas marítimas trilhamos oceano novo
Caravelas contrárias sem costas à vista
Sem vista na vista olhar despejado
A ilha, ó a ilha do destino marcado

Partir de ti e não te carregar lastro
Seria sair de mim e ancorar antes
Ó ferro da corrente da minha estória vaga
Envolve-me em fio de leve amarra

Queria ser o que era antes do que sou agora
Mas não me concede a memória o lapso
Sigo e não olho nunca para traz
E o vento que me leva és tu quem o traz

Caminho

2007-03-19T20:27:00.000Z

Não sei para onde vou; sei para onde não quero voltar. E, considerando a essência do caminho, já parti. Caminho é a distância que medeia o ponto de partida do ponto de chegada. Definido um lugar onde o regresso não apetece, é obvio que de lá saímos. Não conhecendo destino, é também obvio que reconhecemos a existência de um. Daí, partida adquirida, chegada incerta, estou, obviamente, em caminho.

Sábado pedonal pelos Jardins da minha Cidade: Sereia Botânico Parque Velho Parque Novo Quinta das Lágrimas; faltaram alguns, mas haverá outro tempo deles. O dia era a Encarnação da Primavera, e o cheiro, o sol e o céu muito azul derrearam-me de exaltações. Apaixonei-me, claro; depois passou, com a brevidade telegráfica de um anel de indisponível. Quem inventou as alianças preveniu muitas guerras.

Hoje frio e chuva cobriram-me do Inverno que ainda é, e sendo Dia do Pai lembrei a mãe, e ando triste. Cheguei a casa a minha bicicleta está de novo furada. Caprichosa, castigou-me de a ter usado para fins ideológicos. Um dia pinto-a de azul, só para a chatear. Assim, o amanhã a ver o mar vai transformar-se em oficina e limpeza geral do quintal. Se não chover pelo caminho.

Nacional-Bicicletismo

2007-03-16T13:43:00.000Z

Na minha matinal bicicleta
Fui ao mar a ver as ondas
Eram cinza quase verdes
Fui ao mar a ver as ondas

Virei-me então p'ra voltar
Ai as ondas quase verdes
Minha vida é pedalar
Ai as ondas quase verdes

Na minha bicicleta rubra
Passo a vida a pedalar
Não ha montes tudo recto
Passo a vida a pedalar

Patriótica canção
Onda verde rubra máquina
Ai afoguem a Nação
Onda verde rubra máquina

Ai afoguem a Nação
Meus Nazis de estimação
Ai afoguem a Nação

Porque No Aí Ido ( a Y. )

2007-03-15T11:18:00.000Z

Entre os ouvidos a música ausente
Soa muitas vezes mais premente
Como se a ausência da nota
Fosse táctil como a verdadeira pauta

Nas narinas o cheiro que não está
Embebeda às vezes a recordação
Como se a distância entre aqui e lá
Fosse inútil como esquecido mapa

Por isso julgo a memória culpada
Do desvio à rota preparada
Da hesitação em que ergui mi' vida

Por isso em lição memorizada
Está esta alma quieta e concentrada
E a vontade de galgar meia esquecida

Vou Beber a Primavera

2007-03-12T13:41:00.000Z

Hesita o Eu, já primaveril, entre o cordeiro e o lobo; entre pastorear-se meigo entre as moitas e a urze, ou fazer tocaia rasgar pele comer. Assim é, assim sou, como o pendulo do relógio duvidando o percurso, adiando a badalada, fintando os desejos. Quero-me imóvel para não ter de escolher, mas escolhe-me a nuvem que me sombreia, o vento que me sopra, os odores a pólen e os zumbidos dos insectos. No Inverno morro entre o frio e o lume, na Primavera encolho-me com medo de ser.

Disseram-me: ou está eufórico, ou está deprimido. O senhor balança, é bom que se aquiete. E eu, que até sou gémeos, e que até sempre fui assim, refiz-me linear, evitando até estender o braço, não fosse perder o equilíbrio, o sano equilíbrio. Mas eu amo o excesso, e o excesso ama-me. Vou a Florença procurar a tumba dos amantes, deitar-me esperar o sono, enganar a morte, e morrer de novo, numa mistela de melancolia, agonia e sacrifício?

Não. Vou beber a Primavera. E se for o lobo, serei o lobo, se for o cordeiro, serei a vítima, ou não, como me souber a erva. Pastor não quero, já tive. Foi bom, mas agora quero o bucolismo sem mestra. Abelha selvagem, operária mas proletária, no panteão vermelho dos mortos de fome que morrem barricados sob os seus ideais.

Quatro a Quatro e Três a Três

2007-03-08T11:12:00.000Z

Sendo suposto o poeta
Sentir mais que o civil
Estruturemos a treta
Com um poema servil

Sim, ó musas de meu fado
Sofro de coração transbordado
Sinto na ausência d'ideia
O som cavo de uma melopeia

Ver a nota e não ouvir o som
Cantar, sempre mas fora do tom
Ter na mão o peso da caneta

Sim é crime que alguém prometa
A si mesmo o nome de profeta
E Cassandra acertar mas não no bom

Sim o desejo desce como um rio
Começa pela fonte em mero fio
Mas depois à chegada em mar ardente
Apaga-se nulo e já nada sente

As minhas olheiras românticas
O meu andar tropeçado
Não pedem às físicas quânticas
O nome do inominado

Sonetam-se porque dá jeito
Quatro a quatro e três a três
Esquecem a métrica, está feito

A chave d'ouro outra vez
Como marca de eleito
A rubrica de quem fez

Prazer

2007-03-05T10:47:00.000Z

Onde faz o eco a onda que baptizaram tu
Quero-me costa

Onde pousam as tuas asas de voar cansadas
Quero-me ramo

Sei-me sem ti desejo meu
E sendo meu porque não vejo
A sombra veloz do teu cabelo
O toque espectral ai do teu beijo

Onde olham os meus olhos já cansados
Da procura de ti sem te saber

Aqui aperto as minhas mãos quase vazias
Só tatuadas de um nome como o teu

Sim sei fim de busca o encontrar-te
Não não sei de ti nada e ninguém
Procurar, isso sim, ei-de insistir
Não concebo um futuro sem sentir

Olha um espelho de cristal de rocha
Múrmura o encantamento da serpente
Visita os meus sonhos levemente
Sê a chama breve em vela e tocha

Eu fico de olhos abertos e cansados
Em cada ouvido toda a esperança de te ouvir
Mas vem, que me faltas como um fardo

Quero o teu peso sobre mim num amanhecer
A explodir por minha causa a ser mulher
Quero enfim voar sobre ti onda

Onde ecoes, onde queiras, onde prazer

Pena

2007-02-28T15:48:00.000Z

Sábado às duas passo como sempre sob os Arcos do Jardim, leva-me desta vez o 24. À esquerda o Papa braços abertos frente a sede da Académica, numa benção que todos sabem ser uma maldição ( corre o boato que na inauguração da estátua o presidente da altura terá lançado um galhardete para as fundações, e desde aí que paira uma sombra demoníaca entre aquela estátua e aquela sede). O autocarro pára, respeitando a rotunda. A direita a malta acumula-se no portão da Penitenciaria, esperando a visita.

Numa trilogia algo coxa, religião futebol e expiação, precedidas a aqueduto e sucedidas à descida para a minha Praça da República, causam-me uma sensação de irrealidade crua, como se a vida ali condensada fosse toda feia. Nem as sombras do Botânico nas minhas costas, nem os livros que vou comprar apaziguam a sensação de estupidez das causas e das coisas. Tenho bilhetes para a Académica, que ainda não sei que vou ver perder, tenho uma ida ao cinema e uma esperança de mais. Mas ali, naquela linha frágil entre homens, símbolos e coisas, tive pena de mim e da minha Cidade.

Avô

2007-02-23T11:24:00.001Z

A voz que já não ouço temperada e rude
A voz que não ouço que se calou de todo
Sei em mim gravada e resguardada e oca
À espera do gatilho que a dispare e mude

Sim eu sei do som a constante ronda
Que me rodeia marcial e protectora
Sim eu sei da memória o paquiderme
Que é derme por dentro e mais por fora

Vou na cavalgada maré da esperança
Ouvir o búzio soprado das galés
Navegar o mar da morte minha

Vou em tropel anárquico por doce
Ouvir-me em mim a gritar teus olhos
Olhos que cantavam a inaudível voz

Pagão

2007-02-21T15:00:00.000Z

Num silêncio obrigado pela hora lírica
Mesmo entre o ruído mastigado do mundo
Surge a palavra escrita a dizer-se em mim
Nas orações pagãs que em mim ecoam

Como soo, ó deus quebrado, se pelos olhos me leio?
Escrever a palavra é igual a ouvir dentro
A voz-catástrofe que se afunda num oceano negro
Porque me fixo então à folha branca?

Num arrepio de mártires escoam os rios
Vermelhos do desejo e da fome
E as minhas mãos cantam presentes serenos
E eu dou, mas não dou nada

Do Rigorismo

2007-02-19T14:01:00.000Z

A prosa algorítmica que pratico. A equação sonora. Som. É o que me ocupa as horas longas, os dias estreitos de sol, ainda. Muda a estação. Muda toda agora. Apetece carne e sol. Os óculos fundamentalmente escuros, um sorriso aberto face ao brilho, a luz apropriada. Minha. Dás-me apetites de noites comidas dormidas e satisfeitas. Há uma sensualidade a roçar o nariz como ponta de navalha, um gume. Um gomo, também. A minha língua apropria-se da tua memória tangerina. Uma fruta.

Num equilíbrio justo, como roupa nova. Vi-te de costas num violoncelo carregadinho de amargura, mas não vi som teu. A palavra omitida do desejo acústico, a ondulante curva sublinhada a samba. Ai minha musa música, ai minha curva transtornada.

Um desespero concreto, minha canção discreta. Agita-te numa parada, sê. E se abrires a boca quero hálito de laranja e pêra. Cocktail. As belas caudas das felinas que me ocupam as ruas normalmente vácuas. Sim, a minha besta soltou-se, entre fumo e álcool, numa tenda que não deve nada à barraca solitária azul e mar. A minha praia era só minha. Agora cabes lá tu, fruta e areia. No topo da duna está o topo do mundo, e eu amei-te de olhos na onda. Ou amei a onda dos teus olhos sublinhados a som. As horas longas.

Branda

2007-02-15T15:01:00.000Z

Na mais longa tarde do mais longo dia
Choveu a mais branda chuva do mais brando céu
Choveu na minha raiva e choveu nas minhas mãos
Abertas a ela suplicantes como em reza antiga

A verdade é que a vida me ensinou a prezar
A sinceridade como coisa boa e bela
A verdade é que a verdade me ensinou
Que tem caras que são feias necessariamente feias

Assim, pela chuva branda aceito como necessária
Toda a falta, todo o grito, toda a falha útil
Assim, pelos dias longos cala-se lento o lamento
E preza-se, como útil, a malha da rede como a própria rede

Cabriolas

2007-02-13T14:20:00.000Z

Com as cabriolas carnavalescas à porta, o eu das máscaras vai ter de escolher só uma. Redutor, como festa. Mudar de cara para outra cara, e eu tenho tantas que me parecem uma prisão espiritual. Já fui de índio, de bruxa, de pierrot, já fui de ronin e de noiva; houve um ano que eu mais quinze enchemos Ovar de estátuas da liberdade, verdes e belas como a real americana. Este ano não me apetece. Vou disfarçado de incomodado.

A terra tremeu ontem, aqui foi um soluço, como se uma rajada de vento mais bruto mexesse as coisas. Pôs-me a pensar na fragilidade e na inconstância, de como a terra às vezes treme no fim dos amores, e como os amores que acabam não impedem a terra de tremer de novo. Agitações.

Vou sair pelas ruas encharcadas de cerveja e samba, vou ver se vejo uma folia que me sirva, que me trema e me agite. E vou procurar uma cara no meio das máscaras. E não vou ter, como habitualmente, nada mais que um copo vazio e uma alma cansada. Vou de incomodado; voltarei acomodado. Três dias, três anos, três séculos. Como tu demoras, tu que já devias estar aqui. Para eu saber quem és, no meio do baile, disfarça-te de desejo. Eu vou sentir-te, seguramente. Se a terra não tremer.

Mirada

2007-02-12T14:08:00.001Z

Olhar
Mas não um olhar profundo

Recto
A dizer eu sei o que tu queres

E eu queria
Sem precisar de dizer

A tensão sexual
Requer atenção

Sou um Poço de Desejos
Sem credibilidade

Ela não se atirou moeda
Eu não a recebi profundo

Olhar recto
Eu queria

Tiritando

2007-02-07T16:39:00.000Z

De par em par aberta à tempestade
Rodopia a cortina em declinações
O vento da tarde

Sopra na agudez do frio
O vento Norte
A minha cara de Sul

Corro a manga pelo braço
Fecho a janela
Nego a rua

Nego o mundo
Espero o dia
A tiritar ainda

Máximas

2007-02-05T19:26:00.000Z

A persistência da memória. Há persistência na memória? Em Dali os relógios derretem vítimas de um sol déspota. Como a dizer o tempo lentamente passa. A persistência não é só na memória, é também no correr da hora.

A evidência do passar dos anos toma-me como uma nostalgia. Sinto saudades de mim. E depois a banalidade acossa-me; ter saudades? Eu estou todo aqui. Mas elas persistem.

A solidão é como o casaco favorito vestido raramente para não estragar. Usa-se com cuidados, com método. A overdose é possível, mas a prudência cresce com a experiência.

As máximas são como os conselhos: se valessem alguma coisa vendiam-se.

Coreografar

2007-02-02T21:10:00.000Z

Coreografar o discurso num alfabeto
Memorizar a plano e consagrar o dia
A ter de pôr numa parte distinta
Os dedos das mão e o tocar-te

Alvo não na extensão de um branco
Espesso de densidade opaca e rija
Alvo como meta almejada séria
Ao ponto de perder a visão fria

Abro perante o mar a mão tingida
Da vontade digital de me fundir
Coar-me para um bule improvável
Duma infusão alucinante e proibida

Sábado y Tango

2007-02-01T17:41:00.000Z

Sentado no Largo da Portagem vi o sol negar-se por um instante. Virei-me e vi centenas de gaivotas sobre o Mondego. Mais tarde, já na beira do rio, vi três bandos de gaivotas em três círculos distintos a cobrir o espaço entre as pontes. Parece que está mau tempo na Figueira.

Um sol horizontal fura-me até os óculos escuros. O ar corta e queima em rajadas breves como uma tosse seca, irritante. O 24 chia a parar abana ao partir, ladeia o Parque Verde e os milhares de pessoas. Hoje é dia de bandos no rio.

A curva ascendente revela a torre do Forum, depois a Cabra. E daqui com o sol ofuscante a dançar na retina, parecem um par um tudo nada estático, como se a dança ainda não tivesse começado, ou estivesse mesmo a acabar. Deviam ecoar tangos por Coimbra, em vez de baladas tristes.

Cervantes

2007-01-31T17:21:00.000Z

Rocinante

A pequena obra-prima de existir
É dar o passo após o passo sem sentir
Ai caminho longo não terminas
Mais além que a vontade que dominas

Rimo ir na caneta que empunho
Como a lança inimiga do moinho
Rimo e vou porque dependo
Da minha projecção do que vou vendo

E o Rocinante de ouropéis velhos
Que cavalgo melhor que ele me deixa
É um sonho montado e não se queixa
Sabendo tão comuns ambos os fados

O gigante esbracejante que me trouxe aqui
É o mesmo do Quixote que te nomeou
Não são as Terras da Mancha que contigo vi
Mas é o mesmo o sonho que nos acordou

Dulcinea

A primeira mulher universal
Foi a mãe Eva
A segunda Atena Colossal
Nossa Senhora foi quarta

Dulcinea del Toboso foi
Forçosamente a quinta
Formosamente imposta
Se descontar-mos Vénus
O que aqui não podemos

Quimera de amor
Fantasia, paixão
Ai sonhos assim
Quantas não são?

Alquebrado velho
Ainda te restava
Em fotografia
E assim não passava

Sancho

E se eu tentasse a trilogia
Ficava para sempre sem o quarto
Como os Mosqueteiros
Amputado

No meu 1º. Quixote
Era o Sancho primeiro
Nunca percebi
Porque dera outro nome ao Livro

Agora percebo completamente
Era o grau académico vigente
Um era Dom
Outro demente

Ou seria o mesmo?

Quixote

Há duas bibliotecas míticas na História
A de Alexandria e a tua
Embora o Eco esteja perto
De pôr aqui mais uma
E Borges dizer que a ideia é dele
Rocinante Dulcinea Sancho
A tua loucura faz quatro
E tu onde estás no meio disto tudo?

No fim?
E se o fim não fosse o fim?

Fim?

Jonathan

2007-01-29T17:51:00.000Z

Um pedaço de céu azul entre as nuvens passeia lento em frente à minha janela. Lembro a história maravilhosa de Jonathan que num vale dos Himalaias encontra um solar definitivamente Britânico, equipado com uma colecção de Impressionistas magestosamente Francesa, e uma rebelde anti-chinesa absolutamente bela, fria e determinada. O Lord morre deitado na neve, olhando um pedaço de céu da cor deste, onde as nuvens são iguais às do Monnet que vai ser vendido para pintar uma neve igualmente branca de sangue invasor. E morre feliz, porque recusou um império e acredita que pode ajudar a derrubar outro. Em Português li-a no Tintin, há já muitos anos, acho que nunca foi para álbum. Em Francês, chama-se “L’ Espace Bleu Entre Les Nuages”, a Editora é a Lombard, a Colecção é “Jonathan”, o Autor o Imenso Cosey. Que é Suíço, como o seu Herói. Conheço 13 títulos, metade publicados cá, os outros fui arranjando, e suponho a maioria, se não todos, disponíveis. O meu favorito é o “Kate”. E fora desta colecção, se apanharem coisas como Zélie Nord-Sud, Saigon - Hanoï, ou Zeke Raconte des Histoires, ( estes dois últimos na Dupuis ) vão perceber porque é que um pedaço de céu me dá tanto gozo. E a Kate, já agora, é extraordinariamente Americana.

Da Anatomia

2007-01-27T15:14:00.000Z

Estruturei a minha cabeça em espirais parvas, que sobem do pouco que conheço a delírios mais ou menos megalómanos. Sou vaidoso, fútil e cruel. Fora isso, gosto da língua, e de mexer com ela. Não gramo a gramática, desprezo a ortografia e não concordo com as concordâncias, mas ao menos sei que elas existem. Rimo para esconder em harmonias sonoras o vácuo do tema, faço o verso em branco quando nem a rima me ocorre. E repito, sei que valho pouco porque nunca ninguém me tentou vender.

Fora isso, e repetindo o outro, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Por vezes, a realidade prega-nos pelos olhos dentro temas óbvios; outras, nada parece merecer uma linha. Tenho dias em que não sinto nada, nem me sinto; tenho outros em que das iras às lágrimas correm segundos, e voltam a correr umas atrás das outras em carrosséis céleres. A minha cabeça trabalha a químicos, o meu coração bate à vista, os meus pés dançam porque amo a música, os meus ouvidos cantam porque adoro ouvir. Fora isso, os meus óculos novos põe-me os olhos mais verdes e comprei umas botas italianas que são um deslumbre.

O verso definitivo será o primeiro ou o último?

Julgar o livro pela capa será o mesmo que julgar o livro pelo título? Já comprei livros de belas capas porque tinham belas capas e li belos livros. Tenho o Lord Jim do Conrad porque gostei da capa, as Memórias do Brás Cubas, do Machado de Assis, foram compradas pelo meu pai numa feira do livro porque ele achou que a lombada valia o preço. Deve ser hereditário. E tenho livros de sonoros títulos que achava que me iam mudar a vida e só me mudaram a intolerância ( para mais ). O aspecto exterior para mim conta, e eu sei que isso é pecado, devemos só olhar os corações. Mas a mim, o coração sempre me pareceu do reino da anatomia.

XI - Penhoradamente

2007-01-25T19:03:00.000Z

Correndo o risco de a deixar coxa
À minha obra-prima precedente
Terei aqui de citar na página da frente
A largueza e qualidade no comment

A minha intenção era intentar
Construir um soneto impar
Em que a rima seguisse um padrão âmbar
Misturado com uma cor como que roxa

Por isso como número onze
Da colectânea invernal que este precede
Fica aqui um beijo admirado

A quem perde e em que pose
Tanto tempo precioso e cede
Tanta atenção a este indigno bardo

Dez Poemas D’Inverno ( Ou queria pôr versos, não me apeteceu escolher, pus os que havia, escolham vocês, e depois digam, ou não )

2007-01-22T17:19:00.000Z

I - Ruína Romântica

A roda do amor tem aro e eixo
A pedra da calçada duas cores
A porta do quintal tem trinco e fecho
Só meu coração não tem calores

Frio e vento rodopiam na manhã
E têm abraço e propósito
A chuva ao cair tem o chão a recebê-la
E eu sigo assim sem ira e ócio

Não me adianta o eco de mim
Gritado pelas pedras velhas
Habituei o ser assim
Ao deserto de noites vazias

Ocasionalmente cheiro o ar
E o resto do incenso dos teus dias
A sombra nublosa do luar
Lê em mim como só tu lias

Mas não faz diferença
Não pesa muito
Eu ser presença
Sem haver outra

Crónica oca o verso
Um poço de desejos jamais concedidos
Busco a rima e uso
Bocados de mim que julgo perdidos

II - Havia

Do verso como prédio
Já narrei as razões
Esqueleto de aço
Coberto a paixões

Alicerce fundo
Telhados coroados
E no meio o mundo
Dos feitos passados

Escrever para lá
Adivinhar futuro
Não das minhas mãos
Só olho para trás

Fosse minha a vista
De um amanhã provável
Fosse galo em crista
De uma luta afável

Terreiro em mundo plano
Esquecer alturas
Fabricar minúcias
Vácuas duradouras

Às vezes sonho o fim da lágrima
Como o fim do rio numa bela foz
Mas sei a sal temperada a voz
E o coração instância última

E o meu é triste
Porque assim nasceu
O meu prédio é pardo
Contrastado a breu

Ai mas quando amanhece
Entre rosas e malvas
E abro janelas para nuvens calmas
Sei-me devagar para além de triste

E abro a porta à esperança fugidia
Num rompante meigo de alegria
Misto de mim e esperança minha
E acredito em mais, muito mais que havia

III - Tronco

Na curva na lomba para lá da estrada
Em que espera solene uma outra alma
Falta-me outro passo outra encarnação
Um recomeço um ir uma nova canção

O verso imbricado em lira não me diz
Nem metade das coisas que vi e fiz
Ler o futuro entre as linhas não sei
Cego entre um passado que nem passei

Tento na bruma a definitiva quadra
A palavra moldura que a vida enquadra
Mas resto vazio oco e na mudez primeva
Como um tronco seco que o rio leva

IV - Espirito

Perdi alguns dias em nuvens de haxixe
Afundei-me lento em largos copos
Aprendi que o mundo é pouco plano
E que os nossos olhos mudam com o vento

Alternar realidade e substância
Sabendo substantiva a alternância
Tomar a alteridade como norma
Saber o mundo composto de mudança

Dois dias sem dormir
Um dia sem comer
Quarenta pelo deserto

O riso de erva ecoava nos arcos do Aqueduto
Subíamos descíamos dávamos três palmadas na estátua do Camões
E ia-mos comer batatas fritas à Rua das Matemáticas
Sem cálculo

E penso o composto como adubo
Não tanto como bloco de armar
E penso que me passaram pelos olhos novas qualidades
E consciente e inconsciente fogem ao conceito de juízo

Dois dias sem dormir
Um dia sem comer
Quarenta pelo deserto

Santa Teresa d’Ávila flutuava em bolores
Santo António pregava a peixes
Uma vez na Figueira falei com ursos
E deixava-me cair onde calhava

Tenho para mim que abrir os olhos
Nos faz tanto mal como bem
E no entanto há que abri-los
Mesmo quando não convém

Dois dias sem dormir
Um dia sem comer
Quarenta pelo deserto
E espírito, espirito aberto

V - Paixão

Esperar por ti é dor e sossego
Porque esperar custa
Mas eu sei quem espero

Renunciar ao amar
Sempre me pareceu raro
Amar não admite estar errado

Não te amo mais
Não pertence ao momento
Nomeia o processo, o movimento

Não te amo mais
Não o diz o amante
Amar é sempre a constante

O que derruba então
O amor do peito, da cabeça, do gesto?
O medo, o hábito, o desejo, o resto?

Não sei
Amo todas as mulheres que amei
Sucedem-se no tempo numa cornucópia

Eu fico elas vão
E aparecem outras num baile de caras
E eu visto em máscara uma nova paixão

VI - Alarve

Ai as saudades que eu tenho dos desejos que tive
Dos cumpridos menos
Dos por cumprir mais
Ai as saudades do querer sem poder e sofrer por sofrer
Numa espiral de dor aguda de masoquista êxtase

Cavaleiro andante de comprida espada matador de dragões
Não pude ser
Faltava cavalo dragão não havia e a espada era uma cruzeta velha
Curta e de madeira
E as princesas dormidas ou não eram todas parecidas com as bonecas
Das minhas irmãs

Cedo percebi que os conquistadores massacram
Por isso nunca quis conquistar nada
Cedo entendi que os descobridores persistem
E a minha preguiça nunca me abandonou
O mundo da minha almofada é tão mundo como o vasto mundo
Por isso durmo sonho e não recordo nada

Cresci para cima e para os lados como toda a gente
Tive a minha dose de felicidade amor e aguardente
E continuo a sonhar e a não lembrar
Menos masoquista e menos contente

E dos desejos por cumprir pode ser que numa tarde
Pelo sol poente numa curva da estrada
Me façam matreiros uma espécie de espera
E se cumpram todos como farta fera
Por fim satisfeita em festim alarve

VII - Ovo

Se uma muralha de indiferença te circundasse
Sem ameias nem nada
E voltado finalmente para dentro definhasses só
Sem desejo nem nada

Olharias as pálpebras por dentro
Numa circum-navegação pequena
E não chegarias ao fim como o outro
Seria o teu índio o primeiro

Nau catrineta de cerceadas velas
Vai na corrente da tua própria ancora
Afunda-te e sê o único elo de ti
E mesmo o mar que te cobre não exista

Volta a ser o ovo que nasceu com tua mãe
Ou o ovo da tua mãe que nasceu com a mãe dela
Até não te saberes nem ovo nem mãe nem mar
Donde tantos ovos como tu saíram

E jurando uma jura prenhe
Sê se ainda te restar essência
O ovo grande desse mar de ovos
Mas não choques

Deixa-te estar numa infértil grandeza
Sem ameias nem nada
Sabendo agora sim nada de outro
Sem desejo nem nada

VIII - Redenção

Quando perdia as horas a perder-me em ti
Pareciam poucas as horas em ti
O poder redentor das distâncias

Já não penso já não vejo já não sinto
Nada do que dantes me fazia eu
Mudar na leveza da brisa dos dias
O poder redentor do vento

Ai a mão vazia já nem sabe
As gramas de calor que a queimavam
O poder redentor do gelo

Sou aquele que era antes de ti
Fazes-me a falta de um futuro
Que tornaste impossível
O poder redentor do sonho partido

Mais belo mais ágil mais puro
O amor a mim próprio
Herdei de ti a confiança
O poder redentor da estima

E noto que talvez tenha mudado
Não por tua causa, mas por tua ausência
O poder redentor de não ter ninguém

Agora já não és sombra no deserto do desejo
E isso é bom

IX - Icebergue

Dá-me Deus bela e sinuosa
Numa janela ou numa sacada
Uma mulher como uma enseada
Onde eu me acoite na noite cansada

Abre-lhe os braços num benvindo imenso
Aquece essas águas em que eu submerso
Possa ser o esguio senhor de um cio
Ao lado dela no lugar vazio
Não do coração mas de um peito frio

O amor é um icebergue invertido
Com a parte maior ao cimo dos mares
Todo ele brilha e todo ele é grande
Mas o que ele é não é bem aquilo

Sigo a seta como me ensinaram
Almejo a meta como peremptória
Mas sei que não reza a história
Dos fracos como eu não resta memória
Mas o que eu quero não é bem vitória

X - Submisso

Pela usura penetrante dos aromas
Pela lisura perfurante das peles
Pelo toque pelo beijo pelo
Esvoaçar constante do cabelo

Deixa que em caixa de segredos mágicos
Eu me guarde para ti como uma promessa
Mas promete que me abres num dia de chuva
Em que a promessa de mim todo te apeteça

Pelo palomino pálido da pradaria imensa
Pelo azul da baleia azul calcorreando o azul
Pelas costas prateadas do gorila nas encostas verdes
Pela união das térmitas nos seus castanhos cones

Deixa-me ser um animal de companhia
Que se esquece em casa todo o longo dia
E que no abrir cansado da porta de entrada
Aparece surpresa mansa e desarmada

Por mim que mereço e sou bom
E faço tudo o que me mandam e mais
Por mim outra vez porque te mereço
E por ti porque acho que mereces mais

É Suposto Dizer Sim ou Dizer Não

2007-01-16T17:14:00.000Z

É suposto dizer sim ou dizer não. Eu digo que não sou eu quem tem de dizer. É uma decisão pessoal. Tem a ver com dois, pelo menos, futuros. Tem a ver com maternidade e talvez com paternidade. Não, não tem a ver com fé, esperança e caridade, nem com a precisão cientifica. Tem a ver com necessidade económica, pressão social, azar ou sorte. Não tem a ver com o meu voto.

Quer isto dizer que me abstenho? Não. O facto de não ser capaz de resolver uma equação de terceiro grau não me permite ignorar a matemática. O facto de um governo apoiado por uma maioria absoluta não ter coragem de legislar sobre esta matéria permite-me chamar ao seu primeiro ministro covarde, oportunista e escória da sociedade civilizada, mas não me permite votar a favor da criminalização do aborto.

Porque, não haja ilusões, se a sociedade, na sua grande maioria, não considera um comportamento como criminoso, esse comportamento deve ser descriminalizado. E vale hoje para o aborto, que é uma prática normal, e tem sido ao longo de toda a história. Polémicas à parte, semanas à parte, pequenos corações latejantes, Cristo e as criancinhas, falências políticas e trincheiras mediáticas à parte, trata-se aqui apenas de tirar aos tribunais uma competência que possuem: Mandar para a cadeia mulheres por crime de aborto.

Voto sim. Porque estive tão perto do aborto como toda a gente e conheço-lhe a cara suja, as maneiras insidiosas e o coração de fuinha. Deste aborto que temos. Há outros, claro. Mas estamos a falar do vulgar e comum. Voto sim porque só deve ser da esfera de todos o que não é da minha esfera. E, ironia a parte, a barriga de uma grávida é dela, é da sua exclusiva responsabilidade. E como disse acima, são dois futuros, pelo menos. Mas só uma responsabilidade. E voto sim, pronto.

Acorda! ( a M. )

2007-01-16T17:12:00.000Z

Porque é que a inteligência, supostamente o maior dos bens, a suprema qualidade, não nos protege da estupidez quadrúpede, do medo imbecil, do receio absurdo, da dúvida pueril? Porque é que ver mais longe significa, bastas vezes, ver mal ao perto? Génios, aos montes, conhecidos pelas distracções, fobias, manias, extravagancias e maldades? E estúpidos, como portas, como gonzos de portas, como pregos de portas a andar de leve pela vida e tudo corre bem, e tudo é liso, e tudo é bom. Será que como a múmia, a inteligência está munida da respectiva maldição?

Há uns anos, dizia o Isaias, o do Benfica, “O Isaias nunca foi problema, foi sempre solução”. Há menos anos, dizia-se, já no Sporting, “Edmilson resolve”. A inteligência, se fosse futebolista diria, como o insigne Portista, “Prognósticos só no fim do jogo”. É uma ferramenta, a inteligência, e vale pelo uso que lhe damos. E, brilhante ou não, não vale nada nas mãos de quem não a quer fazer valer. Eu sei, eu sou um desses. E conheço muitos como eu. Mais brilhantes, menos brilhantes, mas desajustados ao extremo da inércia, incapazes de sair de casa pelo próprio pé, de alinhavar duas palavras, de gritar a revolta ou sublinhar o conforto. Porque somos inteligentes, julgámos, ou fizeram-nos julgar, que herdaríamos a terra. E o factor trabalho nunca foi incutido, o factor carinho nunca foi medido, o factor exposição nunca foi descoberto. E o desajuste entre o que vemos e o que somos e o que queremos ser e ter deixa-se ampliar pelas faculdades cognitivas. A inteligência é uma maldição. Mas não é a maldição da múmia.

A maldição da múmia implicava a perturbação do sono do ente que espera, cumpridos os rituais, uma vida eterna na companhia dos seus deuses. A maldição da inteligência não tem nada a ver com sono, mas com o desejo adormecido, com a inércia de ver como se faz e achar que compreender é fazer andar. Não é. O deus da inteligência é a ideia de si própria, e não tem pés de barro, mas sim pés de chumbo. E requer toda a energia pessoal para evoluir. Senão é, como dizia Onassis da Callas: foi um belo apito, mas agora está estragado. Deixou-se morrer a Callas. A minha inteligência também andou morta durante alguns anos. E a tua, se não acordas, vai-te morrer aos poucos.

Acorda!

Comunicar?

2007-01-11T17:32:00.000Z

Compete a quem escreve descrever o truque? Ou magicamente apresentar o texto e dizer: Ei-lo! sem escalpelizar a virgula, sem escamar a trama, sem descarnar o fio de cobre improvável da electricidade de comunicar? Escrever sobre. Sobre papel. Sobre o mecanismo. Sobre mim e o outro e eu sendo outro e sobre ti sobre mim ou sobre ti sob o horizonte? A poesia é fácil quando se sofre mas há hinos à alegria a atravessar os séculos.

Comunicar? Receptor emissor mensagem ruído canal código. Escrever é comunicar?

Quando escrevo para mim comunico-me? E se a mensagem é confidencial e eu o intruso a ler-me? E se o canal está imbuído do ruído do ego? E se me não encontro a ouvir distraído no ler ou aconchegado num lar demasiado meu? Não, não me parece que escrever para mim seja comunicar. Registar, relatar, descrever; não comunicar. Isso implica outro sujeito. E esse sujeito deve querer ouvir.

O símbolo surgiu antes do signo, o significado é prévio ao significante. E se no princípio era o Verbo, a palavra é o que nos resta do Divino. Pode já estar morto, mas ainda o ouvimos. Mas, isso é certo, ele não pretendia comunicar. Não tinha, de Uno, ninguém com quem. O nosso Universo é filho da mais desesperada das solidões. Ou um mero embuste teológico. Fomos criados à imagem e semelhança de um mudo?

Certos como uma hieroglífica certeza, a que acedemos por janelas estreitas, olhamo-nos nos olhos e trocamos de língua e ensinamos e aprendemos; apreendemos? Não, não me parece. Resta-nos a profunda mudez fundadora, o grito que lançamos no nascer. Razão tinha Eva, que recusava ordens não escritas, razão tinha Moisés que trouxe a Lei em tábuas, razão tenho eu quando me recuso entender-me, codificar-me, vazar-me em molde.

Comunicar?