Docktor

Remeto a responsabilidade para outro que não eu, finto, iludo e iludo-me; sou soberano na soberba de sonegar a soma certa da culpa. Freud. Andei a ler umas coisas com os cento e cinquenta anos do Herr. Não me especializei, ilustrei-me; sobretudo no espesso com as ilustrações magnificas do Saraiva. O Herr era Checo quando o pensava Austríaco; o Herr era um prodígio que oscilava entre a vocação mais lucrativa; o Herr roubava descaradamente ideias, e indignava-se com escarcéu com o idiota original; o Herr era giro e tinha estilo. Andou doze anos a mamar cocaína; e gostava. O Herr pegou no Teatro Grego e inventou a Tragédia Moderna. O Herr era muito giro. Foi o primeiro a encarar a criança em nós e ver nela sementes indeléveis do adulto nós. O Herr fugiu do outro Austríaco que afinal era Alemão; o Herr morreu na Londres ainda virgem das asas das V2, mas se as tivesse baptizado seriam EU3. Gosto do Herr. Não me recordo de ter tido vontades infantis de matar o papá, e quanto à mamã, faz-me falta e amava-me; o Herr deve ter sido apalpado por um tio, a achava que todos os tios eram mãos largas de ternura. O Herr era giro, o Herr é importante. Mas não se curou a ele próprio, e cá para mim pôs mais gente doente do que havia dantes. O Herr colocou o sexo na ribalta de onde ele nunca tinha saído, e ficou contente. Era uma espécie de Hollywood antes do tempo, ganhando a vida com re-runs. Gosto muito do Herr.