A Copa do Mundo

O Berço da Nação desceu de Divisão; o Benfica fica em terceiro, o Sócrates baixa logo a gasolina, enquanto ( ironia mais fina só Voltaire, e nos melhores dias ) encerra maternidades; A fúria Vimaranense cerca o estádio ( será que ainda se chama Afonso Henriques? ) e fera faz espera à própria equipa, querendo imitar o matricídio responsável por 900 anos de Pátria. Seis milhões de Portugueses defraudados por um Holandês simpático mas não voador, podem consolar-se a encher depósitos com uns cêntimos de saldo, pensando que era no próximo fim de semana que iam a Espanha poupar vinte euros a fazer o mesmo. Mães, pais, grávidas e absolutistas concelhios fazem marchas de horas e de quilómetros porque não querem andar dez minutos de carro até à maternidade do vizinho. A minha Académica safa-se por um pelo púbico ( como se dizia nos tempos em que eu era um orgulhoso mancha negra ( todos temos manchas negras nos passados )), mas eu não sou proprietário de nenhum motor; pode ser que olear a bicicleta fique mais barato. A nossa Terra, caros concidadãos, é um rolamento lubrificado a petróleo povoado de parvos. As nossas vidas são redondas, como bolas, como pneus. E não adianta ficar na berma das numerosas vias pontilhadas de recintos desportivos dizendo, orgulhosamente sós, isto não me afecta: O Berço da Nação desceu realmente de Divisão; O Benfica é uma equipa de 3º. ( posto ); A gasolina baixou ( no posto ); não parimos na nossa terra mas não queremos parir em terra alheia. E todos, embrulhados na mesma manta de retalhos pindéricos, sonhamos agora baixinho erguer a Copa do Mundo, cheia às bordas de um Porto de esquecimento, e cantarolar muito ternos “ a copa do mundo é nossa”.