Do Rigorismo

A prosa algorítmica que pratico. A equação sonora. Som. É o que me ocupa as horas longas, os dias estreitos de sol, ainda. Muda a estação. Muda toda agora. Apetece carne e sol. Os óculos fundamentalmente escuros, um sorriso aberto face ao brilho, a luz apropriada. Minha. Dás-me apetites de noites comidas dormidas e satisfeitas. Há uma sensualidade a roçar o nariz como ponta de navalha, um gume. Um gomo, também. A minha língua apropria-se da tua memória tangerina. Uma fruta.

Num equilíbrio justo, como roupa nova. Vi-te de costas num violoncelo carregadinho de amargura, mas não vi som teu. A palavra omitida do desejo acústico, a ondulante curva sublinhada a samba. Ai minha musa música, ai minha curva transtornada.

Um desespero concreto, minha canção discreta. Agita-te numa parada, sê. E se abrires a boca quero hálito de laranja e pêra. Cocktail. As belas caudas das felinas que me ocupam as ruas normalmente vácuas. Sim, a minha besta soltou-se, entre fumo e álcool, numa tenda que não deve nada à barraca solitária azul e mar. A minha praia era só minha. Agora cabes lá tu, fruta e areia. No topo da duna está o topo do mundo, e eu amei-te de olhos na onda. Ou amei a onda dos teus olhos sublinhados a som. As horas longas.