Cervantes

Rocinante

A pequena obra-prima de existir
É dar o passo após o passo sem sentir
Ai caminho longo não terminas
Mais além que a vontade que dominas

Rimo ir na caneta que empunho
Como a lança inimiga do moinho
Rimo e vou porque dependo
Da minha projecção do que vou vendo

E o Rocinante de ouropéis velhos
Que cavalgo melhor que ele me deixa
É um sonho montado e não se queixa
Sabendo tão comuns ambos os fados

O gigante esbracejante que me trouxe aqui
É o mesmo do Quixote que te nomeou
Não são as Terras da Mancha que contigo vi
Mas é o mesmo o sonho que nos acordou

Dulcinea

A primeira mulher universal
Foi a mãe Eva
A segunda Atena Colossal
Nossa Senhora foi quarta

Dulcinea del Toboso foi
Forçosamente a quinta
Formosamente imposta
Se descontar-mos Vénus
O que aqui não podemos

Quimera de amor
Fantasia, paixão
Ai sonhos assim
Quantas não são?

Alquebrado velho
Ainda te restava
Em fotografia
E assim não passava

Sancho

E se eu tentasse a trilogia
Ficava para sempre sem o quarto
Como os Mosqueteiros
Amputado

No meu 1º. Quixote
Era o Sancho primeiro
Nunca percebi
Porque dera outro nome ao Livro

Agora percebo completamente
Era o grau académico vigente
Um era Dom
Outro demente

Ou seria o mesmo?

Quixote

Há duas bibliotecas míticas na História
A de Alexandria e a tua
Embora o Eco esteja perto
De pôr aqui mais uma
E Borges dizer que a ideia é dele
Rocinante Dulcinea Sancho
A tua loucura faz quatro
E tu onde estás no meio disto tudo?

No fim?
E se o fim não fosse o fim?

Fim?