Vou Beber a Primavera

Hesita o Eu, já primaveril, entre o cordeiro e o lobo; entre pastorear-se meigo entre as moitas e a urze, ou fazer tocaia rasgar pele comer. Assim é, assim sou, como o pendulo do relógio duvidando o percurso, adiando a badalada, fintando os desejos. Quero-me imóvel para não ter de escolher, mas escolhe-me a nuvem que me sombreia, o vento que me sopra, os odores a pólen e os zumbidos dos insectos. No Inverno morro entre o frio e o lume, na Primavera encolho-me com medo de ser.

Disseram-me: ou está eufórico, ou está deprimido. O senhor balança, é bom que se aquiete. E eu, que até sou gémeos, e que até sempre fui assim, refiz-me linear, evitando até estender o braço, não fosse perder o equilíbrio, o sano equilíbrio. Mas eu amo o excesso, e o excesso ama-me. Vou a Florença procurar a tumba dos amantes, deitar-me esperar o sono, enganar a morte, e morrer de novo, numa mistela de melancolia, agonia e sacrifício?

Não. Vou beber a Primavera. E se for o lobo, serei o lobo, se for o cordeiro, serei a vítima, ou não, como me souber a erva. Pastor não quero, já tive. Foi bom, mas agora quero o bucolismo sem mestra. Abelha selvagem, operária mas proletária, no panteão vermelho dos mortos de fome que morrem barricados sob os seus ideais.