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Na febre da dança na febre de sábado, tudo à minha volta tem menos vinte anos e eu sou o Jurássico que visita o parque. O parque é ali ao lado, a Sereia, aqui numas noites longas que ao fechar às seis não se desmentem, estou eu o resto de uma festa e a juventude saltante e saltitante. Bebo vodka, rum e cola, e estou aceso como um círio pascal. Mas à minha volta tem tudo menos vinte anos.

No fim, sucede-se ao rugir das colunas o cantar das árvores e dos pássaros num after-hours, e uns olhos verdes, só com menos cinco anos, vão ladeira abaixo e eu vou ladeira acima, num desencontro habitual. Ela ama alguém, eu digo-lhe que nunca mais a quero ver, eu não sei se ela percebeu que eu quero que ela seja feliz, mas deve ter percebido. Ou então, como habitualmente, fui eu que não percebi nada. Noites longas, vodka rum e cola, e algo que se me cola e eu não sei bem o quê. Tenho um post-it na alma.

A manhã abre, e subo, desço, sento no muro logo acima da maternidade e fumo um cigarro a olhar o vale. O meu vale. Senhor da montanha, evola-se o fumo numas sete horas que irão bater, quase já, na torre de S. José. Penso, no emaranhado pensamento desta madrugada, que menos vinte anos é muito tempo, menos cinco anos é muito tempo, e que perco muito tempo a pensar no tempo.