Coelhos

Fosse a vida corrida de carros motorizada lubrificada de pneus chiantes e pista definida, com curvas estrategicamente delineadas, feita para pilotos de grandes máquinas e grandes motores e mãos sábias em volantes redondos e fáceis. Fosse a vida plana e em circuíto fechado. Fosse possível ensaiar, medir, repetir até à perfeição última. Mas não é. É a estrada longa, tortuosa, cheia de atalhos cegos, declives e ravinas. Cheia de portagens, de pontes impossíveis, com o piso irregular e massacrado de todos os que a correram antes de nós. É certo que há sombra e regatos e sítios onde comer e dormir. Mas também há o troço intransponível, o dilema trágico, a morte brusca.

Assim, há quem desista de andar. Mas a vida é o tapete rolante da estação do Cais do Sodré sem os coelhos da Paula Rego, e anda sozinha nos nossos pés e leva-nos até outro lado, quer queiramos, quer não. Assim, não se pode desistir sem saltar, e lá em baixo estão os comboios, e doí, ou mata. Vida sem coelhos e com comboios assassinos. É melhor então espreitar a curva próxima, esperar o bom. Ou andar de olhos fechados, esperando não ver o caminho, e não ver o medo.

Tive uma amiga que me emprestou um livro sobre uma gaivota que se transcendia. Eu prefiro os coelhos sem toca, grandes como uma casa, que velam invisíveis marginando o tapete. Mas ocorre-me por vezes transcender-me. Só que não consigo. Vou espreitar então a próxima curva, pode ser a vez da esperança.