Saudade

O fim. Abrupto e bruto. Tudo cessa. Escuro denso; não. Provavelmente nada. Não se sabe onde começa o sentir e não se sabe onde acaba o sentir. As extremidades da vida são mistérios. Segue a luz. E se não houver luz? Não, não deve haver luz. Provavelmente o nada.

É miséria ficar. Quer se queira ou não, o que parte leva a vantagem. A sensação é de perda, quase de traição; abandono. Sempre estivestes, porque vais. Porque foste? Porque estás ida? Depois descobre-se a recordação sucedânea, e já se consegue olhar fotografias nos olhos. No dia que morreste jantei contigo. As últimas ceias sucedem-se no tempo ao ritmo inevitável das primeiras.

Faz-me falta o saber-te. Acreditavas, porém, em mais. E de uma forma estranha, o escrever-te prolonga-te, o falar de ti expande-te. A biologia da memória dá-te, e dar-te-á, uma extensão que seria doutro mundo se nós que te recordamos não estivesse-mos neste. Vencer a morte é deixar boas lembranças?

Quando aconteceu eu estava feliz. Quando aconteceu a anestesia das certezas sedou-me. As dores foram acordando com os dias, com os cheiros, com pôres-do-sol e festas de anos. Um ano, hoje. É extraordinário o peso das ausências. Doença crónica, a saudade.