Furadouro Sul

Sobre a minha praia determinadas gaivotas pousadas como esperando a noite, dormir. Não vou à areia com medo dos seixos. Estou com um problema com os seixos. Quero mais seixos. Quero todos os seixos. E depois chego a casa e não consigo repetir a experiência; estão secos os seixos, não são os mesmos que me cativaram; tenho de ter mais seixos.

Pedalar é bom, imediato. O peso da perna sobre o pedal traduz-se em progressão automática, mecânica, mensurável. Posso travar erguendo o peito ao vento, acelerar curvado sobre o guiador. E equilibrar-me sobre duas rodas para variar dos eternos pés. A minha fiel bicicleta leva-me de A a B guinchado suave, e eu vou com ela e sou ela. A experiência ciclistica como equitação metálica.

O Outono somou o mar à nuvem e um sol fatiado doura os cinzentos. A minha praia já não tem barracas nem turistas, e as determinadas gaivotas sabem-se pioneiras de uma ocupação de Inverno. A minha praia é um bolo de camadas, cada estação um recheio, cada dia um matiz de imponderáveis cores. A minha praia gira orbitas dela e faz-me satélite expectante.

A nome da minha praia é o pesadelo da minha bicicleta, o que até é giro. Furadouro. Ocupo-me a pensar num furo duradouro, persistente, que levasse a minha bicicleta a desistir de me levar, como um incómodo peso, uma tarefa que cresceu ao limite da força e da dor. Vítima da última instância autárquica, a Câmara de Ar. Preciso de um seixo. De um último seixo. Do seixo perfeito. Que me leve a casa e me desiluda. Que me grite na cara um milhão de seixos. Que me cure a dor e a bicicleta.