Seixo

Passam gaivotas em bando sobre mim como horas de ponta. O mar às riscas azuis e brancas bate seixos em cordão. Colar de mar. Vento exactamente de Norte a alta e constante velocidade. Brilha um inclemente sol.12 de Outubro na praia. Viva o aquecimento global.

Ouvidos forrados a Bach. Suficiente ainda assim para ouvir a onda. Olhos suficientemente escuros para aceitar o sol. Meti um quilo de seixos na mochila, talvez mais. Um deles é um pedaço de quartzo quase rectangular com 15 cm de comprido. Pesado e belo ainda mais quando o vi. A quimera do seixo é o consolo do pobre. Pepitas de nada sal e pancadas, tirar pedras do mar é quebrar o ciclo. Devia ser proibido, qualquer dia não há areia.

O vento impede-me de ler e acender os constantes cigarros. Tinha ideias de duna mas é longe e tenho preguiça. Deitei-me na corcunda da maré alta e fiz uma poltrona diáfana de areia e toalha. Este vento mata-me.

O sindicato foi amigo e marcou a greve num dia de sonho. Os amanhãs que cantam serão assim? A Revolução passa forçosamente pelo grito do mar. Há um couraçado de nome bizarro nos oceanos da revolta. Há um filme de um realismo russo sobre o tombadilho. Há um terrível Ivan que servia de imagem a uns sete mares dos Sétima Legião. As ondas consequentes afirmam na sua gramática tonal a ponderância da insistência. Teorema provado a seixo com sabores a sal.