Anarquia

Da minha janela ouve-se o pau de bandeira tilintar no vento cordel e aço numa musiquinha deveras irritante. A chuva catadupa-se como se não houvesse amanhã, e amanhã é sábado. A tarde decorre como se fosse necessária, a hora passa como se existisse, e a semana acaba sem nenhum truque cénico, maquinal.

Transcrevo o fim do dia pela necessidade palpável de mexer os dedos, tecla após tecla num sistema infantil. Criança juntando cubos. Mais uma vez invejo a escrita à mão, o caracter estilístico, a poesia do desenho da letra. Mas aqui o apagar não exige esforço, nem deixa mácula no brilho do texto. Mas aqui o bit e o bite casam-se em ficheiros, alfabetáveis, ordenados e fáceis.

A alma do papel almaço, o esboço no esquisso, a precisão da quadrícula, a rectidão da linha. Sebentas, cadernos, a folha solta que se solta e perde, e se acha dez anos depois entre recibos da luz. Agora tenho os versos ordenados como tropa em parada, as prosas alinhadas como urbanização pensada. Falta-me a anarquia do papel presa aos redis do punho.