Do Amor, da Reprodução e dos Olhos

Apenas isto, o que me resta: liberdade. O vasto horizonte plano da liberdade. Agora os meus olhos vagueiam na possibilidade, o meu nariz sente de novo outro perfume. Lentamente. A visão monocromática e obcecada ( ou seria explodida de cores e fula de amor? ) morreu esmagada de evidências tardias. Foi à loja comprar tabaco e só voltará daqui a vinte anos. Para o funeral de um tio.

Tenho um poema na cabeça e ele não sai. Sairia a quem? A ela, claro. Eu nunca terei herdeiros. Pequenos paulinhos saltitantes a gritar papá. Não.

A decrepitude de mim choca o novo eu. Estou na crise dos quarenta, e veio dois anos mais cedo. Um dia ela leu-me a mão e não me disse nada. Só que tinha uma mão óptima. E setenta e oito anos para viver. Deu-me o fim mas não me deu o meio para lá chegar. Ainda hoje vejo uns olhos a fitar os meus e a não ver nada. Sou o homem transparente. Aparentemente.

O domingo Vareiro acaba frio. E eu sonho aqui o meu último Inverno. Vou para o Sul cantava o Vitorino. Vou-me embora. Começa a vinte e um. Mais um bendito solstício.

A liberdade de me negar. Vinte mulheres olharam para mim e eu olhei-as a todas, mas fiquei sozinho e não sei delas. A liberdade de efectivamente escolher ninguém, de ninguém me escolher. Ser uma peça na vitrina que não sai por ser demasiado cara, ou grande, ou rara. A beleza é gratuita se não a quisermos levar para casa. Dá-me a impressão que vou estar muito tempo sozinho.