Mãe - Dois

Pela varanda chegam gritos de crianças o magnifico sol de Setembro o matraquear, por uma vez suave, dos carros no semáforo. Eu sinto-me completo, e bem. Mais um cadáver adiado jaz, à espera, num cemitério escuso, mas aqui, criancinhas para o museu e os carros que agora arrancam para o resto das vidas deles, la tomba é chiusa.

Sabes o que é saber o fim?

Neste jogo de pela a que se resume a vida, muitas vezes mal, há-os de vários tipos. Eu sou um encerrador. Mas também um memorizador. E às vezes, a confusão instala-se nos olhos dos outros. Não faz mal; la tomba é chiusa.

Sabes a que fede um cadáver?

Feito o velório arrumado o luto feita a trouxa recomeça a vida ( mas ela alguma vez acaba? ), fecho os olhos e frente ao mar, no limiar do território das gaivotas, quase que juro que é mesmo o fim. ( mas alguma vez deixou de ser o fim? ). La tomba é chiusa, mas o cemitério continua aberto. Até às seis.

Das Musas e da Literatura

A organização tende para a entropia. É uma daquelas Leis Sociais que aprendemos e usamos como o Código da Estrada. Infringimos quando ninguém está a ver. Ou quando sabemos que não faz mal. Ou porque toda a gente infringe. O que é certo é que é Lei. Como tal, absoluta, geral e abstracta. Há contra-medidas, mas em geral e concretamente, a sua absoluta certeza tem permanecido indesmentível. E quem disser o contrário mente. A permanência, que assombrou gerações, é, como no Camoniano, “Que não se muda já como soía”. O velho em mim acordou amargo, e pedalar ao oceano só me trouxe sal ( minto, mas ficou bonito ).

Há no entardecer deste Setembro uma doçura Outonal. A onda, que me nega o mergulho, dá-me brilho e música. Leio Faulkner, que Lobo Antunes já tinha lido 30 vezes, isto em 1994 ( cf. Nota introdutória de O som e a fúria, D.Q.md ), e há uma mudez partilhada entre mim e o livro. Eu só vou na segunda vez. E vai lento, como convida o inclinado sol que bate na areia na página e em mim.

Agora, com um violoncelo a forrar o armazém ( a minha mãe dizia Salão, que era mais pró fino; mas foi um armazém de arroz ) sinto saudades de um eu que fui, a devorar uma biblioteca municipal ( daquelas da Gulbenkian, que tinham tudo ); li os americanos por ordem; outros também. E fiquei, com uma dieta de 3 romances por semana, forrado por uns anos. Tenho saudades da Alice, que estava noiva, era linda e carimbava perfeitamente. A Literatura e as Musas.

Da Honra e das Rainhas

Farto de ser peão no teu xadrez macabro
Dá-me, Rainha a Honra
De um Rei tombado

Tu que sabes existir verdade
E que de ideias defendeste o pano
Não te queiras meu farol d’engano
Não me guies no caminho escuso

Perguntas porque simplesmente
Eu não digo não e me recuso
És a Rainha
Eu já tombei

Nada me resta senão o uso
Normal de sair do tabuleiro
Dorido mas inteiro

Caído mas honrado
Só mas mal acompanhado

Somar

No abandono transtornado pela calma
Na febre imóvel da nova distância
Contemplo as mãos vazias
Conto os dedos
Falho a soma

O que sei não vale um pingo de futuro
E por mais que olhe Amanhã
É só amanhã
E falta a espera
Tenho a soma

Errar é mais longo que a espera

Legal

Frente ao mar e a tarde a cair suave sublinhada ao vento rude que me faz tremer. Termina o dia de t-shirt quando eu queria sol na pele e sal na boca. Tenho saudades. Não há ondas, e vinte surfistas aguardam plácidos, como gaivotas cansadas da faina. O sol, com o peso relativo das seis, mesmo assim queima. O mar, mesmo desprovido de agitação, resmunga, e sonha dias de fustigar costas e banhistas. Deve ser da lua, ou da ausência.

Comecei hoje a minha época balnear, que durará, assim queira o clima, até Outubro, naquele dia fatídico em que muda a hora, e um tipo sai do emprego e de repente é de noite, ainda ontem era de dia, ainda um dia me hão-de explicar para que serve este baralhar de horários. Acho que os burocratas, nas suas mesquinhas mentes, sabem que assim incomodam toda a gente ao mesmo tempo, e duas vezes ao ano, e ficam perdidamente felizes. Devem realizar cerimónias, e chamar aos dias, como os americanos o VE e o VJ, só que aqui são os DO e o DP, onde se celebra o domínio da parvoíce sobre a natureza. Delírio de Outono e Demência Primaveril.

Finalmente ergue-se trôpego da espera um surfer, a onda tem vinte e dois centímetros, é um fiasco, mas os outros não riem, ao menos tentou, ao menos quebrou no quebrar daquele pretexto a monotonia do apenas boiar. Eu vou, a Nortada a pentear-me, para a etapa final do dia, no meu alazão vermelho, que come câmaras de ar como os transmontanos chouriço, e seguir sonhando uma praia exactamente igual a esta, mas sem vento e sem hora legal.